- Видишь ли... У меня есть одно предложение. Как уйти отсюда, оставив их всех в дураках. Я не уверен, что у нас получится, но в любом случае выбирать не приходится.

- Я... не совсем тебя понимаю.

- Выслушай до конца и тогда поймешь, - Поль шумно вздохнул. Разговор пойдет о полетах - тех самых, что происходят во снах...

Он снова сбился, но в конце концов сумел взять себя в руки. Речь его потекла ровно и размеренно, хотя Венто и продолжал взирать на друга с немым изумлением, не осознавая половины слышимого. Он никак не мог поверить, что все это говорит ему Поль - тот самый невера Поль, что открывал книги лишь раз в год, с усмешкой отзываясь о всех без исключения религиях, с предубеждением относясь к высшему образованию, а на сходках вовсю костеря приверженцев новой романтизированной теологии. Нынешние слова Поля настолько не вязались с его обликом, что Венто поневоле начинало казаться, что говорит с ним кто-то иной, а Поль лишь открывает и закрывает рот, озвучивая потусторонние мысли.

- ..Знаю наперед, что ты скажешь, и все же хочу повторить: мы ничего не теряем. Это крохотный, но шанс, и мне кажется, нам стоит попытать его.

Венто с усилием кивнул. Он все еще не одолел того внутреннего барьера, что мешал ему осмыслить монолог Поля. И дело было не в ноющей ноге, - ошарашивали незнакомые интонации, удивляли глаза друга!

- Никто из ребят не назвал бы меня чудаком. И ты в первую очередь. Но над этими диковинными снами я ломаю голову уже не первый год. Я даже спрашивать о них пытался. У докторов, у тех, кто кое-что в этом смыслит. То есть, я так думал, что смыслит, но оказалось, люди ничего о снах не знают. Всюду одни гипотезы и не более того. Но... Ведь откуда-то они приходят? Наши сны... Посуди сам, если всю свою жизнь мы бегаем на своих двоих, откуда такое ясное ощущение полета? Ты можешь мне это объяснить?

Поль перевел дух.

- Помнишь, ты как-то говорил, что человечество не знает своего прошлого. Так оно, вероятно, и есть. Я никогда не интересовался биологией, но в память и в гены я готов поверить. Потому что это внутри нас. Как корни, как сила, заставляющая бурлить кровь.

- Но послушай! - Венто взволнованно поднял руку. Однако Поль снова досадливо отмахнулся.

- Ради Бога, не перебивай! Я и без того путаюсь. Сны, Венто, это сны, и я сейчас, как лоцман, в незнакомых водах... Ты одно пойми, полеты вполне возможная вещь. Хотя бы потому, что они когда-то уже были. Если сны - это память, то полеты - наше прошлое. И почему бы, в конце концов, этому прошлому не повториться? Главное - надо поверить, понимаешь? По-настоящему, до одури. Хотя и это еще не все. Мне кажется, тут есть что-то вроде закона. Этакого кодекса справедливости. Дело в том, что для полетов нужна чистая душа. Только такая душа может быть легкой, как перышко. Иначе она просто не полетит. Тяжесть потянет вниз, и чем больше на ней скверны, тем вернее она разобьется.

Поль смущенно взглянул в лицо раненому, но ожидаемой насмешки не увидел. Юноша сидел взволнованный и раскрасневшийся. Чужая убежденность сумела заворажить и его.

- Я хочу верить тебе, Поль, - шепнул он. - Правда, хочу!

- Замечательно, мой мальчик! - голос бородача дрогнул. Он опустил руку юноше на плечо. - Ты и должен в это верить, потому что мне кажется, ты полетишь. Иначе и быть не может. Я не ведаю, что водит твоей кистью, но это не только талант. Это твоя душа, которой тесно и потому она выплескивается на бумагу, на холст. Пойми, ей нужна настоящая свобода, а лучшая из всех свобод - это способность летать. У тебя должно получиться, Венто! Понимаешь? ДОЛЖНО!

- А ты? - глаза юноши возбужденно блестели.

- Я? - Поль с усмешкой оглядел свои крупные ладони. Складки на его лице стали глубже и жестче.

- Я тоже прыгну, Венто. Вместе с тобой. Пусть это будет полет только до земли, но и его глупо не испытать перед смертью.