Я настолько потеряна, что когда пошел мелкий моросящий дождь, даже не смотрю, кто несет над моей головой зонт, и на чей локоть я опираюсь. Марк. Первый порыв вырваться, отпихнуть охранника и гордо пойти одной, но дождь усиливается, тонкие шпильки увязают в кладбищенской глине, а до машины не так далеко. Можно потерпеть.

— Сейчас куда? — интересуется охранник, едва я устраиваюсь на заднем сидении и бросаю взгляд в окно на затянутое дождливой дымкой кладбище.

— В «Эталон Элит», — говорю я. — Это ресторан недалеко от мэрии. Там будет проходить прощальный прием.

— Едем туда сразу?

— Да, — Я киваю, не смотря на то, что не хочу никуда. Я бы с удовольствием избежала продолжения этого тяжелого дня. Но выбора нет. Я обязана пройти сегодня до конца. К тому же, там будут подавать вино, и еще что-то покрепче. Мне просто жизненно необходим алкоголь.

Я нажираюсь на похоронах собственной подруги, как портовый грузчик. Наверное, это звоночек, сигнализирующий о том, что пора завязывать с разгульным образом жизни, раз окончательно разучилась себя контролировать. Но как это можно сделать, если сердце разрывает на куски от боли, которую алкоголь чуточку приглушает, как и появившийся не к месту страх. Вот зачем мне именно сейчас думать о том, что отец прав, и я могу стать следующей жертвой? Вдруг это не случайное убийство и в городе орудует маньяк? Лизу нашли на берегу реки в светлой простой сорочке до пят, а в руках у нее была роза. Не очень похоже на случайное убийство, которое совершил психопат, а вот на маньяка очень. А если так, то будут еще жертвы. Мысли об этом и заставляют меня потерять контроль за количеством, оказавшегося во мне алкоголя.

Сначала все идет прилично. Я выражаю соболезнование родителям и беру бокал вина с подноса. На тонкой ножке бокала черная лента, и от этого снова хочется рыдать. Ко мне подходит Паша. Марка рядом нет, он стоит у стены, и я постоянно у себя на спине чувствую колючий взгляд. Наедине со мной Паша не ведет себя как последний мудак, а, наоборот вежлив и нежен. Он приобнимает за плечи и предполагает, что вино не способно справится с ситуацией. Нужно что-то покрепче. Я соглашаюсь коньяк, его-то я и пью до конца вечера. Едва опустошаю один бокал, как в руках появлялся следующий. В итоге я незаметно надираюсь так, что обнаруживаю себя в Пашиных объятиях в каком-то сомнительном закутке. Как я сюда пришла и, самое главное зачем, вспомнить не получается. Мир плывет, пол качается, и стоило бы ехать домой. Но я не могу. Не очень трезвый парень прижимает меня к стене и пытается терзать поцелуем рот. Я мотаю головой и упираюсь руками ему в грудь, отталкивая.

— Ты что творишь? — спрашиваю я. Хочу объяснить, что если он не перестанет, то меня стошнит прямо на его ботинки, а может, и не на ботинки.

Но произносить длинные и сложные фразы, не получается. Изо рта льется какое-то бессвязное бормотание, на которое Паша не обращает внимания. Дыхание парня прерывистое, он возбужден, хотя, что может возбудить в зареванной, мертвецки пьяной девице? Я решительно не понимаю противоположный пол.

— Ну же, Ника, перестань, выпендриваться. Тебе же нравится! — жарко шепчет он мне в ухо, прижимая ближе, так что я чувствую его возбуждённый член у себя на животе. Боги, да он готов меня трахнуть прямо тут, несмотря на то, что я похожа на невменяемую куклу. Интересно, если меня все же вывернет, это его остановит?

— Что мне нравится? — уточняю я, все же пытаясь увернуться от жадных рук и слюнявых поцелуев.

— Отпусти ее, — тихий голос раздается из-за спины Паши, парень даже не разворачивается, только бросает:

— Отвали! — его руки в этот момент пытаются задрать подол моего платья, а я даже сопротивляться не могу.