Илья Соломенный. Не время для героев. Том 3
Глава 1 — Творение
«Остановись, предатель! Проклятый ублюдок, остановись!!! Куда ты идёшь?! Зачем?!» Я кричу. Точнее — пытаюсь. Слова не покидают моего рта, оставаясь только мыслями. Я сам являюсь не более чем мыслями… Ни тело, ни магия — мне больше ничего не подвластно… Всё, что было — украдено Сейнорай… — Не стоит надрываться, Хэлгар, — вслух произносит Беренгар и шумно вдыхает воздух. — Боги, как же это приятно — просто дышать! «Верни моё тело!» — Прости, юный Сейорай, но я вынужден тебе отказать. «Проклятый колдун! Ты!.. Ты обманул меня!» — Да, знаю. Я не горжусь этим, но мне… Мне выпал шанс, и я решил им воспользоваться. «Тварь! Тварь! Я найду способ выбраться, и тогда!..» — Не думаю, что у тебя получится, Хэлгар, — спокойно говорит Беренгар. Он бросает короткий взгляд в сторону уходящей к востоку улицы. Я, словно зритель, слежу за направлением его взгляда, и вижу полсотни ялайцев в тяжёлых доспехах. Они маршируют по дороге и, увидев меня… То есть, Беренгара в моём теле, бросаются в атаку. Их командир, в шлеме с султаном и начищенных до блеска доспехах, что-то выкрикивает. Вперёд выскакивает десяток лучников. Вскинув оружие, они натягивают тетивы. «Прячься!» Беренгра, услышав это, только посмеивается. — Сейчас я покажу тебе, на что способен истинный Сейнорай, — с ноткой превосходства говорит он. Я не чувствую, каких потоков он касается. Не понимаю, как трансформирует энергию. Не вижу, как направляет её. Вижу только результат — и он впечатляет, несмотря на моё положение пленника в собственном теле… Беренгар не использует жесты. Он просто смотрит на выстреливших лучников, и… Те разлетаются облаками пепла, будто на потухший костёр подул сильный ветер! Вместе с доспехами и оружием… А их стрелы рассыпаются на полпути ко мне… К «нам». Увидев это, ялайцы-мечники отшатываются. Я вижу, что они пытаются принять боевое построение, но не успевают. Камни под их ногами вдруг вспениваются, земля взрывается, и мигом затягивает в себя четыре десятка человек. Там, где они стояли, теперь только взломанное полотно улицы… «Нихрена себе…» — Что, нравится? То-то же! Это ещё цветочки! — хмыкает Беренгра, и как ни в чём не бывало идёт дальше. «Почему сейчас?» — спрашиваю я, когда мы проходим пару перекрёстков, не встречая ни души. Эта часть города, куда не успели добраться имперские войска, удивительно пустая… — Что? «Почему ты занял моё тело сейчас? Мог ведь сделать это гораздо раньше!» — Ошибаешься, Хэлгар. Не мог. Твоё тело не выдержало бы мой дух. Неразвитый источник, слабые каналы… Я бы просто выжег тебя. «А сейчас, значит, всё нормально? Подготовил тушку, да?! А я, дурак, верил тебе!» — И снова ошибаешься. Я, — он акцентирует это слово, — не собирался занимать твоё тело. Но раз уж так вышло… Как я уже говорил — мне выпал шанс поквитаться. И упускать его я не намерен. «Поквитаться? С кем?» — С тем, кого твой отец якобы убил. С Ирандером. Я молчу, переваривая услышанное. «Ты бредишь. Может, не привык к телу, или магические потоки повредились, когда…» Беренгар смеётся. — Ты что, правда вздумал учить меня? Да брось, парень. Неужели ты думаешь, что маг, пусть и такой искусный, как твой отец, мог убить существо, живущее тысячу с небольшим лет? Снова молчу. |
