— Коль, не надо, — быстро сказал заправщик. — Не надо. Мне ж потом всё одно тут всё раскурочат… не расплачусь!

— Звони давай, — юноша хлопнул ладонью по сиденью своего мотоцикла. — Только звони-ка ты… звони-ка ты не в полицию. Звони-ка ты Славке Муромцеву. Он уже тут, или ещё учится?

— Тут уже… говорю же, про тебя спрашивали…

— Вот и звони. Быстро. И ничего ты про него не говорил, кстати…

И небрежно оперся плечом на колонку. Заправщик заторопился к конторе, на ходу умоляюще крикнув:

— Не стреляй только!

Как раз тут "уралы" один за другим начали въезжать на территорию заправки и с треском закружили между колонок, вспарывая ночь светом мощных фар. Они были выкрашены в алый цвет (даже шины из алой резины!), бензобаки — украшены золотыми рисунками перевёрнутой пятиконечной звезды в пентагоне. На каждом сидели двое, похожие на каких-то монстров — в алых комбинезонах и чёрных зеркальных шлемах. Передний пригибался к рулю, задний сидел, откинувшись и картинно опустив правую руку с велоцепью.

"Харлей" и его хозяина они увидели почти сразу, но ещё какое-то время кружили, нагоняя страху. Колька широко зевнул и громко ляскнул зубами.

Странно, но этот звук словно бы отрубил треск. Остановив "уралы", мотоциклисты попрыгали с них и окружили юношу. Четверо покручивали зловеще посвистывающие цепи. Все восемь были пониже и похлипче Кольки, но…

— Кто такой? — спросил грубоватым, недавно сломавшимся баском один — тот, что стоял ближе остальных.

Колька оттолкнулся плечом от колонки и обвёл всех взглядом — по кругу, лениво и внимательно. Объяснил:

— Меня зовут Колька. Можно по имени, а можно — по прозвищу: Ветерок. И я приехал домой.

В ответ тут же раздались издевательские выкрики:

— Крыса! Крысяк!

— Домой приехал, погань, слышали?!

— Тут наш дом, мудло!

— Кладбище твой дом!

В руке спрашивавшего серебристо сверкнул нож.

— Осторожней, у него пушка сбоку! — крикнул кто-то.

— Зачем мне пушка? — вкрадчиво спросил Колька. — Я повторю: я приехал домой. И если меня прямо у порога облаивает стая шавок — я разгоняю их пинками.

Лицо Кольки было очень спокойным, а глаза — весёлыми. Потом он улыбнулся:

— Итак? Мне туда, — он показал в сторону города. — Вам — куда подальше отсюда. Драться у меня желания нет. Вечер очень приятный. Не хочу осквернять…

— Трус! — крикнул кто-то, и крик подхватили:

— Да трусло!

— Мочи его!

— Все пиянеры трусло!

— Почти оскорбительная ошибка, — поправил хладнокровно Колька. — Я не пионер. Я выше всего этого. Ну так как?

Вооружённый ножом всё никак не мог решиться. Он стоял ближе всех к Кольке и один видел его глаза.

Нехорошие глаза. Ох и нехорошие…

…но сзади орали свои, и нож в руке метнулся вперёд — под рёбра Кольке.

Колька не сдвинулся с места. Вообще. Но нападающий вдруг оказался спиной к нему с вывернутыми руками и, получив страшнейший пинок, побежал вперёд, а потом треснулся головой в бензобак своего мотоцикла.

— Почти пустой, кстати, — заметил Колька.