И кто я, и где я, что осталось в прошлом и что ждет меня в будущем — стало вдруг совершенно неважно. Да и как можно о чем-то таком думать, если у меня голова набита ватой? Руку поднять — и то задача непосильная, потому что комок ваты очень плохо посылает сигналы к непослушной конечности. Эти нейронные импульсы будут идти до-о-олго по переплетенным магистралям моей нервной системы. Потому что они тоже сотканы из ваты.

Кем сотканы?

Это ведь нелегко, превращать пушистые комки ваты в длинные и прочные нервы-канаты.

Да и какая разница вообще, кто их сделал и зачем в меня засунул?

Лень думать.

Точнее — не хочется.

Не зачем. Да и нечем — сплошная вата в голове. Легкая, пушистая и серая.

Потому что в голове должно быть серое вещество. Значит, и вата тоже будет серой.

— Да приди ты уже в себя!

Трясет меня.

Зачем?

Тупая баба.

Но красивая.

И злая. Вон, как таращится, пытается запугать, не иначе.

А еще она меня любит.

Точнее, не меня, а этого их долбаного варра Кира, чтоб ему три года икалось.

Но ведь сейчас я — это он. Или он — это я?

Я это ты, ты это я-я — и никого-о  не на-адо нам. Все что сейчас есть у меня…

Тьфу! Ты-то откуда прицепилась?

Ватными руками пытаюсь оттолкнуть девушку от себя, но вместо этого оказываюсь на полу, пытаясь устоять на ватных ногах.

А еще она сильная — поддерживает, и не дает упасть.

И смотрит ну один в один как Тамара Пална: строго, но с материнским беспокойством.

— Стра-ан-н-но-о-о, — смешно растягивая звуки, бормочет красотка.

И со всей своей бабьей дури дает мне пощечину.

Ватный я перелетаю через кровать и ударяюсь о стену.

А все равно не больно — курица довольна!

Что за бред я несу? Что вообще творится в моей голове, да и со мной вообще?

— Стой! Хватит! — вскидываю руки и прикрываюсь, когда подбежавшая девушка замахивается для следующей пощечины.

— Что на тебя такое нашло?

— Мне было хорошо и спокойно.

— Со стороны выглядело так, словно тебя ххат выплюнул.

— Кто?

— Лучше тебе этого не знать. А сейчас? Ты можешь нормально соображать и передвигаться?

— Наверное, — я попытался встать. Не без труда, но получилось, — Представь, что у тебя отняли все, что тебе дорого. Да и вообще все, что у тебя было. А еще ты узнала, что скоро умрешь.

— Если при этом мне подарили несколько лишних месяцев жизни, собственный дворец со слугами, армию и гарем — то лично я бы не отказалась от такой посмертной участи!

— Гарем?! Мне никто не говорил про гарем! Стоп… а что в вашем мире означает это слово?

— Насколько я успела тебя узнать, Кирилл Птицын, — варра Рил усмехнулась, — Тебе там точно понравится. Вот, держи. Тебе нужно переодеться, прежде чем мы отправимся во дворец.

— В мой дворец, — поправил я, пытаясь обнаружить в себе хоть какие-то признаки радости по этому поводу.

— В твой дворец, — не стала спорить девушка.

— Может, отвернешься?

— Думаешь, я там что-то не видела? — фыркнула она.

Ой палишься! Хотя, может у местных правителей это нормально? Раз у него есть собственный гарем при живой невесте, то почему бы в перерывах между важными заседаниями не потрахивать и свою секси-телохранительницу?

Хотя, надо бы сперва выяснить, что такое для них «гарем».

Варра Рил же, видать поняв, что сболтнула лишнего, все же отвернулась.

Вау! Она черная!

В смысле одежда. Расшитая золотыми узорами с вплетенными в них вездесущими шестигранниками и символом рода Лерон.