|
И только один серьезный пробел: нет «Метафизики пола» Розанова. Там же я нашел обрывок оберточной бумаги, на котором почерком Стаси было написано (несомненно, цитата) следующее: «Этот оригинальный мыслитель Н. Федоров, из русских русский, открыл собственную модель анархизма, враждебную к государству». Покажи я выписку Кронскому, он тут же побежит в психушку и предъявит бумагу как доказательство. Доказательство – чего? Того, что Стася пребывает в здравом уме. Когда это было? Вчера? Да, вчера, около четырех утра, когда я шел встречать Мону к станции метро. Как вы думаете, кого я приметил тогда? Кто лениво брел по занесенным снегом улицам? Мона и ее друг борец Джим Дрисколл. Глядя на них, можно было подумать, что они собирают фиалки на залитой солнцем опушке. Их не тревожили снег со льдом и свирепый ветер с реки, они не боялись ни Божьего, ни людского суда. Просто шли себе, смеялись, болтали, что то напевали. Свободные – как птицы. Прислушайся к пению жаворонка у врат рая! Какое то время я шел за ними, их беспечность почти передалась мне. Машинально я свернул налево, туда, где жил Осецкий. Уточняю – в меблированных комнатах. У него, как всегда, горел свет, до меня доносились звуки пианолы – morceaux choisis de Дохнаньи. «Привет вам, сладкозвучные блошки», – подумал я, проходя мимо. В стороне Гованус Кэнел струился туман. Должно быть, подтаивал лед. Вернувшись домой, я застал ее перед зеркалом – она наносила на лицо крем. – Ну, и где же ты был? – В ее голосе звучал чуть ли не упрек. – А ты давно дома? – задал я встречный вопрос. – Тыщу лет. – Странно. Я бы поклялся, что видел тебя всего лишь минут двадцать назад. Может, мне приснилось. Забавно, но в этом сне вы с Джимом Дрисколлом шли по улице, держась за руки… – Вэл, ты не болен? – Нет, скорее уж пьян. Грежу наяву. Она положила прохладную руку на мой лоб, послушала пульс. Ничего настораживающего. Это окончательно сбило ее с толку. Ну зачем я выдумываю все эти истории? Только для того, чтобы ее мучить? Неужели нам и без того мало хлопот – особенно сейчас, когда Стася лежит в лечебнице и просрочена квартплата? Надо мне быть поделикатнее. Я показываю на будильник. Шесть часов. – Знаю, – говорит она. – Выходит, не тебя я видел несколько минут назад? Она смотрит на меня с жалостью, как на сумасшедшего. – Не бери в голову, дорогая, – небрежно бросаю я. – Видишь ли, я всю ночь пил шампанское. Теперь мне ясно, что видел я не тебя, а твое астральное тело. – Пауза. – Главное, у Стаси все хорошо. Я долго беседовал с ее лечащим врачом… – Ты?… – За неимением лучшей перспективы решил проведать Стасю, отнес ей русскую шарлотку. – Ложись ка спать, Вэл, у тебя очень усталый вид. – Пауза. – Если тебе интересно, почему я так поздно вернулась, могу сказать. Я только что от Стаси. Провела с ней три часа. – Она захихикала – а может, правильнее сказать, загоготала. – Завтра все тебе расскажу. Это долгая история. К ее неподдельному изумлению, я ответил: – Не стоит трудиться. Мне и так уже все известно. Погасив свет, мы забрались в постель. Я слышал, как она тихонько посмеивается. Вместо пожелания доброй ночи я шепнул: – Берта Филигри с озера Титикака. * * * Часто, закрыв томик Шпенглера или Эли Фора, я прямо в одежде валился на кровать, но вместо того, чтобы предаться размышлениям о древних культурах, начинал блуждать в лабиринте лжи и фантазий, мучительно отделяя правду от вымысла. |
