Играть надо!
Но вообще как-то не так игра пошла. Совсем не так. Мы все время отыгрывались и ни разу не могли выйти вперед и упереться. Если бы еще один гол был — встали бы автобусом в штрафной, и все. Но нет этого гола.
Но вот пенальти я не ждал. Никак не ждал.
Отличился наш Круминьш, настропаленный за все прочие уклонения и мягкость в игре со «своими». В этот раз поставил он ногу сверхжестко. Да только опоздал — мяч уже прокатился. И нога — в ногу. Тут чисто. Тут даже не поспорить с судьей. И с трибун про судейство пока ни слова плохого не прозвучало. Все видели.
Прибалт побежал к кромке поля, к тренеру. Тот вызверился: играть, играть! Дезертировать вздумал? Погнал обратно.
А мяч уже на точке. Нападающий хотел обмануть: сымитировать удар в правую «девятку», а пробить низом по центру и левее.
Разбег. Сильнейший удар… Я дернулся вверх, прыгая туда, куда летел мяч. Я даже принял на ладони. Но удар был такой, что просто пробил.
Тьфу! Распластавшись на газоне, я закрыл лицо руками. Мог бы спасти? Вряд ли даже с «лучшим». Но как это объяснить воющим болельщикам, которые обратили все негодование на меня? Дураки, лучше поддержите!
2:3. Снова догонять. А надо-то, надо — выигрывать!
Сняв перчатки, я подул на ладони, показал всем, что отбил, что просто — огонь. Снова встал в рамку…
Пошла раскачиваться игра. Надо было поймать некий резонанс и вовремя дать пас. А пока «Даугава», обрадованная голом, давила и давила. Пару раз они обращали внимание судьи на кажущиеся нарушения, но тот постучал пальцем по карману с карточками: мол, еще раз ко мне обратитесь — получите. Вроде затихли.
И на поле как будто затишье.
И на трибунах тишина.
И тут наш прибалт, получив мяч от меня, не сделал свой красивый вертикальный разрезающий пас, а пошел сам. Пошел, пошел, пошел… До чужой штрафной дошел.
И потерял мяч.
А рижане, отняв, потеряли сами. И вот такая серия потерь и уступок друг другу. И вдруг удар издали Микроба — снова в обвод вратаря. Но в этот раз тот был настороже — выкинулся, вытянулся, отбил в поле…
Прямо Круминьшу на ногу.
И вот картина маслом: вратарь лежит. Защита отыграна. Мяч — в ногах прибалта.
— Давай, Марк! — заорал я.
Несильный удар. Гол! 3:3!
И свисток на перерыв.
В раздевалке царило грозовое безмолвие. Все сидели, пили воду и молчали, было слышно хриплое дыхание да шаги Димидко, меряющего шагами помещение.
— А давайте мы просто на поле не выйдем, — нарушил тишину тренер. — Ну а что вам мучиться? Золото никому не нужно, как я понял. Квартирки у вас есть, миллион тратить некуда. Ничьей все довольны. А тут что ничья, что проигрыш — одно, считай. Так давайте пойдем по домам. Выходной день. Дачи. Шашлыки? Как вам вариант?
— Дело ваше. — Самат принял его слова за чистую монету и встал с места. — А я по-любому выйду. Пусть один…
— Э, Сэм, ты забыл, да? — поднялся Круминьш. — Мы — команда!
Сэм напрягся, ожидая подколок, набычился, готовый давать отпор, но понял, что прибалт серьезно, и расслабился.
— Тренер, а что за дела? Чего нагнетать? — развел руками Думченко. — Всего лишь ничья. Это не конец игры — это, считай, начало!
— Вот! — встрепенулся Сан Саныч. — Выходите, как на начало. Отдайте силу, забейте первый. Выйдите вперед, наконец! Как маленькие, в конце концов!
Мы и пошли, как на первый тайм. То есть, с мыслью, что надо сейчас выйти, задавить прессингом, замутить головы перепасовкой, устроить им тут карусель у штрафной площади — и забить! Как мы не раз делали в этом чемпионате.
Трибуны приветствовали нас вяло, но в каждом выкрике сквозило осуждение. |