Кто-то из ханов прорвался в бешеной, последней контратаке, вклинился между венгерскими и польскими рыцарями. Арбалеты тоже не читали нужных сочинений. Металлические стрелы весом в 200, в 300 граммов вышибают из седел дикарей. Доскакавшие повисли на копьях.

К вечеру этого страшного, великого и грозного дня венгерские рыцари гонятся за теми монголами, что драпают на север (где их с нетерпением поджидают еще не дорезанные булгары), а галичане и поляки гонятся за ордой, скачущей на юг, в сторону Каспия.

Основная же часть монголов драпает к реке, идет жуткая драка за место в лодке. Никакого войска больше нет, разбойничья слава навеки бесславно погибла.

— Сколько мертвых монголов ты записал? — спрашивает король Ярослав ученого киевского монаха Вольдемара, главного летописца похода.

— Их было триста тысяч, Ваше Величество… Двести тысяч из них мы убили, и тысячу монголов прикончили лично вы, Ваше Величество.

— Зачем ты так страшно выдумываешь, Вольдемар!!! Ты еще хуже евразийцев… Любой ученый легко подсчитает, что монголов с самого начала не могло быть больше ста тысяч… И кто поверит, что я в моигоды перебил тысячу монголов! Запиши сотню.

— Все равно историки будущего придумают, будто их было даже не триста тысяч, а пятьсот тысяч, не меньше… И вы бы послушали, Ваше Величество, что уже поют бояны про подвиги короля Даниила…

Этот последний аргумент особенно убеждает Ярослава. Последний штрих, о судьбе самого Батыги. Тут два варианта.

Наиболее вероятно, конечно, что Батыга Джучиевич проявляет народные монгольские таланты: панически драпает при первых признаках поражения. С одной стороны, так даже лучше — пусть это сокровище катится не доеденной немецкими рыцарями колбасой в Монголию, в Каракорум. Пусть он вытворяет там все, что может взбрести в не мытую с рождения, не отягощенную даже грамотой голову. А европейская история, включая историю Булгара, вполне может идти и без его грязной (в буквальном смысле очень грязной) шайки.

Но приятно думать — была и другая возможность. Вот главный монгольский пахан судорожно драпает к Волге — там ждут лодки! Их мало! Надо успеть! А то ведь другие монголы вполне могут обидеть своего ненаглядного хана!

Наперерез давно вышли ополченцы из Полоцка и Новгорода, задумчиво готовят арбалеты. Вот мчится, полосуя плетью очередного коня, нервно озирается кривоногий дикарь. Вот юный арбалетчик Онфим прикинул скорость движения коня и всадника, направление и силу ветра…

Воет, визжит дикарь, кувырком летит с подбитой, рухнувшей на всем скаку лошади.

— Вы же не бросите меня! Своего хана!!! Мункыз! Пайдлар! Субудэй! — вопит, бежит за всадниками Батыга Джучиевич. Свита оглядывается. А-а-а-а!!! Они совсем близко — страшные всадники в стальной броне, с хорошо различимыми крестами на плащах… Вон тот, с пегой бородой, в высокой шапке, принц Киевский Андрей, очень страшный и сильный человек… Ох! Не забыл он ни Рязани, ни Козельска… Бежим, ребята! Сейчас начнут бить… Даже ногами…

Не останавливаясь, приближенные ложатся на спины коней, лупят их плетками — Волга близко!!! Потрясатели вселенной, владыки мира, лучшие воины всего Забайкалья уже горохом сыплются в лодки. Трещат весла от напряжения. Скорей!!!

Батыга Джучиевич летит к лодкам, так и мчится, блея от ужаса. Пока уже чуть не у самой воды не полетит кувырком от удара конской груди. Задыхаясь, еле перекатится на спину, попытается встать… И не сможет. Так и будет лежать, хватая воспаленным ртом горячий, пронизанный пением бесчисленных кузнечиков степной воздух, пока не нависнет над ним конь и всадник, пока не крикнет молодой голос:

— Дядько Устым! Господин капитан! Ишо един… Который у них самый главный…

И встанет, вскидывая руки, приседая от страха, обмочившийся ужас азиатских степей.