— К нам-то какими судьбами попал?
— По дороге. Не туда свернул.
— А назад?
— Далеко слишком. Да и некомфортно там…
— Что, эти уморехнутые прицепились?
— Угу. И не только они. Тут какой-то очумелый мужик по тайге шарит, стреляет во все стороны… вот и с ним я поцапался.
— Бывает… — кивает мой собеседник. — Здесь всякие кадры встречаются.
— У вас тоже? Это за таким-то заборчиком? — киваю я не спирали «егозы».
— Нет. У себя мы баловать не даём.
— Это оттого на вас так анархисты взъелись?
— Ты про этих? — тычет рукой в мотоцикл мужик.
— А что, тут ещё какие-то есть? — искренне удивляюсь я. — И про этих-то не слыхал! У них в этих местах что, резервация какая-то?
— Не… — снисходительно усмехается мой собеседник. — Они тут вообще-то недавно. Ихний главный — Погонин какой-то, здесь деревню брошенную выкупил, дома поставил, да этих очумелых завез.
— Опа! Погонин, говоришь? Эх, не знал я того…
— А то, что сделал бы?
— Да заглянул бы к нему… Есть меж нами одна темка нерешенная!
Мужик удовлетворённо кивает.
— Да он и здесь много кому нагадил…
— Вам тоже? Это от его ребят так загородились-то?
— Не… Это и до них было. И после останется. Сюда он не лезет. Понимает, баран такой, с кем ему лбом столкнуться предстоит, вот и ссыт. Правда, обалдуи его шалят иногда…
Вот так ни хрена ж себе! Что это за место такое? Час от часу не легче!
— А тебя не Михаилом, случаем, зовут? — интересуется собеседник.
Под ребро ощутимо ткнулась рукоятка моего VIII-18. Так… что-то здесь жарко стало…
— Так и зовут.
В амбразуре блеск металла — автоматчик. Если под стену прыгну — мертвая зона. От двери меня этот волчара и закроет. Пока ещё его парнишки набегут… Им и прикроюсь. А этот, что у шлагбаума стоит? Может с другой стороны обойти?
Может…
Хреново, между двух огней окажусь.
А сколько народу в домике?
Он одноэтажный, но человек шесть-семь туда точно влезут. И мешать друг другу не станут. Даже и поспят — если кровати есть. Правда, поочередно, так на то и пост…
— А по батюшке?
— Петрович я.
— И служил…
Да, блин, служил! И сейчас служу! Да, мать твою, без формы и погон, так и что?!
Я державе присягал! Той, которая была! И снова будет — ещё лучше и ещё больше!
Но вслух спокойно отвечаю: «Было дело».
— Ну что ж… — мой собеседник вытягивает вверх руку и стучит по подоконнику. — Миха?
Скрипит дверь и на улице появляется новый персонаж. Такой же здоровенный и накачанный. Молча подаёт моему собеседнику свернутую газету. Тот вглядывается в неё и хмыкает. Протягивает её мне.
— Похож?
На фотоснимке в полстраницы… я сам. Ещё в военной форме. И с капитанскими погонами. Снимок этот мне знаком — как раз нам тогда всем звания и присвоили, вот и стали ребята фотографироваться на память. Кто-то и меня щелкнул. А теперь… вот он где вылез-то… снимочек.
— Похож. И что?
— Старший лейтенант Макаренко. Внутренние войска, — протягивает он мне руку. — Бывшие войска, как понимаешь…
— Лейтенант Синцов, — представляется второй. |