- Прекрасно, - сказал Пацци удовлетворенно, щелкнув клавишей терминала, - Снимайте с него корректор. Что ж, сеньор детектив, я вполне удовлетворен. Ваш мозг действительно свободен от признаков нейро-софта, кроме того, я заметил характерные шрамы. Следовательно, вы действительно стали жертвой нападения нейро-маньяка. Тем больше вероятность найти в вашем мозгу оставленную им безделицу…

Соломон проглотил слюну, ставшую липкой и зловонной. Отчего-то сильнейшим образом захотелось пить. Мало того, что пересох язык, всего его тело вдруг стало обезвоженным, как высохшее дерево, даже по венам, кажется, двигалась не кровь, а едкий ихор.

«А ведь Пацци как-то узнал о нейро-бомбе, - подумал Соломон, пытаясь ухватиться за единственную осознанную мысль, чтобы вновь не скатиться в серый водоворот охватывающего его ужаса, - Про то, что у меня украли нейро-софт узнал весь участок. Любой детектив мог проболтаться. Но про нейро-бомбу… Дьявол, кто же про нее знал? Энглин не в счет. Или в счет? Баросса. Коротышка Лью. Маркес. Может, еще пара человек. И Пацци. Значит, кто-то ему выложил, какие сокровища скрывает мой череп? Кто-то рассказал? Кто?»

Пацци не терял времени. Небрежным движением он достал из внутреннего кармана пиджака маленький контейнер вроде футляра от ручки. Но внутри была не ручка, а шприц, блеснувший стеклом и металлом, наполненный прозрачной, немного мутной, жидкостью.

- Одна небольшая инъекция, сеньор детектив. Порция долгого здорового сна.

- Вечного сна? – спросил Соломон сквозь зубы, наблюдая за тем, как порхает шприц в легких и проворных руках Пацци, - Ведь это смерть для меня. Я не проснусь. Вы убиваете меня!

- В данной ситуации я не хотел бы упражняться в искусстве жонглирования терминами.

Шприц стал ближе. Соломон ощущал исходящий от него пронзительный запах спирта.

- Вы лжец, Пацци, - сказал он, стараясь не глядеть на отточенное металлическое жало, - За всеми вашими словами только ложь. Вы хотите выглядеть профессионалом важной организации, но вы всего лишь убийца. Убийца, прячущийся за ложью. Вы даже убийство не можете назвать своим именем. Интересно, что вас до этого довело? Стыд? Или какой-то корпоративный нейро-софт? Вам внедрили страх называть вещи своими именами?

Шприц остановился. Замер в воздухе, оказавшись на расстоянии десяти сантиметров от плеча Соломона. Крохотное стеклянное насекомое, полное прозрачного яда. Соломон видел, как в нетерпении подрагивает его металлическое жало.

- Не надо так говорить, сеньор детектив, - укоризненно сказал Пацци. Великолепное владение собой позволило ему выглядеть оскорбленным, - Вы говорите мне неприятные вещи и совершенно напрасно. Знаете, мои предки, тоже связанные с организацией, считали, что к жизни надо относиться так же, как к бутылке вина. Не стоит хлебать его жадно, но нужно чувствовать вкус. И когда допиваешь последний глоток, думай о том, сколь много выпил, а не о том, сколько бутылок осталось в погребе, чувствуй послевкусие, а не горечь. Я лишь хотел скрасить ваши последние минуты, зная, что больше нам не предстоит увидеться. К нашему взаимному, полагаю, огорчению.

- Я бы не отказался от бокала вина перед смертью, - торопливо сказал Соломон, облизывая губы.

- Извините, - Пацци провел рукой по волосам, - Я не могу предложить вам вина, сеньор. У меня его попросту нет. Кроме того, это повлекло бы трату времени, чего мне бы не хотелось. Организация ценит меня в том числе и за пунктуальность.