— Нормально так скопилось… — по прикидкам Алекса, а многие вещи он узнал, — читал о них когда-то в каталогах, — если всё это перевести в наличность, можно будет без проблем купить какое-нибудь из европейских государств, а на сдачу пару островов где-нибудь в Атлантике.

— Ты сам то что возьмешь? — поинтересовался он у Юрия, не желая помешать выбору друга.

— Мой комплект вон там, на дальней от тебя полке, отец сам подбирал. — вздохнул тот.

И Алекс прекрасно понимал о чём сейчас думает этот парень занявший место своего отца во всех смыслах. Он прекрасно помнил как Юра томился в полуразложившемся теле не желая чтобы из-за него погиб кто-то другой. А сейчас, и это даже не предположение, это свершившийся факт, ему предстоит убивать, и убивать много и без разбора.

— Не парься Юр… — привыкнешь…

— На счёт меня не сомневайся. — к удивлению Алекса холодно блеснул глазами тот. — Если с гибелью отца я ещё как-то смирился, то Ольгу и Алексея им не прощу. Нет во мне больше жалости, умерла вместе с телом.

— А что есть? — испытывая от слов друга если не шок, то что-то очень близкое, ожидая ответа, замер Алекс.

— Не что, а кто. Я есть. Последний Бельский, больше уже не будет…

И он, подходя к «своей» полке, принялся распихивать по карманам её содержимое.

Алекс ещё посмотрел немного за уверенными движениями Юрия, и наконец тоже приступил к выбору.

Короткий, с ромбовидным лезвием, клинок носил звучное имя — Клинч. Про этот артефакт, позволяющий без затрат маны и создания заклинания мгновенно подскакивать к противнику вплотную, он знал давно, в определенных обстоятельствах вещь совершенно незаменимая, но последнее упоминание о Клинче было тремя столетиями ранее, поэтому он считал что клинок давно утерян, или уничтожен.

Далее он выбрал серебряный, с золотой гравировкой, портсигар, работу одного очень сильного славянского артефактора, портсигар позволял его обладателю не ждать удара в спину, прикрывая хозяина не хуже самых мощных щитов. Единственный его минус, — он не был бездонным и требовал энергии для подзарядки. Но сейчас портсигар был полон маны, и его действия хватило бы чтобы остановить небольшую армию.

Оглядев казалось разложенные без всякого смысла вещи, Алекс остановил взгляд на потёртой трости из какого-то тёмного дерева, причём абсолютно без всяких украшений. Гром Титана. — внутренне похолодел он. Этот артефакт принадлежал к классу легендарных, и мог, по преданию, использоваться лишь светлыми магами, попав же в руки к темному просто убивал его.

— Ты не хочешь взять эту тросточку? — не желая оставлять такую мощь в бездействии, спросил он Юрия.

Тот отвлёкся от своих артов, и обернувшись, невозмутимо поинтересовался,

— А надо? — и в ответ на недоуменный взгляд князя, — пояснил, — у меня вещи не хуже, но если надо я возьму. Но Гром и для тёмных не опасен. Проверено.

— Серьёзно? — Алекс не мог поверить подобной удаче.

— Ну конечно. Не переживай.

Тут ожил комм в кармане Алекса.

— Слушаю. — на проводе был Генрих Войцеховский.

— Я дико извиняюсь, но если вы не поспешите, от нас останутся рожки да ножки…

Алекс молча отключился, и снимая с полки трость, — всё же с некоторым трепетом — сказал.

— Пора Юр. Наших бьют.

* * *

Появление прямо в центре усадьбы пары окутанных оранжевым сиянием архимагов — именно так выглядело прибытие друзей, — произвело эффект разорвавшейся бомбы.