– Андре не учил вас русскому, кто же тогда? – спросила я, просто чтобы потянуть время. Спектакль еще шел, и в дальнем углу, там, где проглядывалась сцена, ходила и разыгрывала плюшевое отчаяние моя мать. Мое же сердце сжалось от настоящего.

– Вы никогда не играли в покер, Даша? – спросил Марко, подойдя ко мне еще чуть ближе. Я сидела на полу, замороженная его властным, уверенным взглядом. Этот взгляд был у обоих братьев, их генетическая метка, их безусловная уверенность в том, что все последуют за ними, исполнят любой их приказ. И все же не Андре, а Марко, – я не понимала, как могла проглядеть это – именно Марко стоял за всем этим. А ведь я даже не подозревала его, сопереживала ему, потому что он казался куда более нормальным по сравнению со своим братом. Да, он казался таким, как я, как все мы. Марко страдал, любил и был предан, многое прощал людям. Он любил Одри и сам же её убил. Эта мысль обожгла меня своим неправдоподобием.

– В покер? Нет, не играла. – Я попыталась принять чуть более удобное для прыжка положение. Марко прищурился и присел на корточки, став еще ближе ко мне. Он вел себя настолько спокойно, что я не знала, чего ждать и что делать. Я медлила, и в этом была моя главная ошибка.

– В России больше играют в дурака, вот только я не люблю оставаться в дураках. В покере можно блефовать. Большинство же людей блефовать не умеет, они играют по-крупному, только когда у них на руках хорошенький стрит или сет из троек, к примеру. Те же, кто умеет блефовать, всегда вызывают подозрения, их знают, от них ожидают всего, но чаще они все-таки выигрывают. Как мой брат, к примеру.

– А вы, какой игрок вы, Марко? – спросила я. – Вы ведь умеете блефовать.

– Вам лучше знать. Я из тех, кто умеет правильно выбрать момент, а потом уйти в тень. Вы не представляете, как удобно знать что-то, но оставлять всех в неведении.

– Как русский язык, к примеру, да? – холодно улыбнулась я. – Неужели даже Андре не знает?

– Андре, знаете ли, предпочел жить своей жизнью. Мы не были слишком близки в детстве, и так уж вышло, что пути наши разошлись, – произнес Марко. Он пытаясь усыпить меня звуком своего голоса, но сердце мое забилось сильнее.

– Как вы нашли меня? – спросила я, и Марко усмехнулся.

– Да я вас и не искал, – ответил он. – Интересная история. Хотите, расскажу?

Этот вопрос оказался последним: с помощью него Марко увел мое внимание в сторону. Я ждала продолжения, что было естественно. Человеческое сознание работает таким образом, что, когда ему обещают историю, слушатель усаживается в кресло, наполнив бумажный стакан попкорном. Скорее всего, Марко тоже об этом знал, потому что сразу после этих слов вдруг склонился ко мне – так неожиданно и резко, что, хоть я и дернулась в попытке подняться, ничего не успела сделать, даже закричать. Я почувствовала удар куда-то в область шеи – не сильный, но очень точный, после чего мир померк, будто кто-то просто нажал на кнопку выключения.

* * *

Я видела его очень четко и ясно – он стоял на параллельном эскалаторе, ехал вверх, а я – вниз, так что мы смотрели прямо друг на друга. Я что-то кричала ему – громко и даже яростно – как кричат люди, тонущие в океане, когда вдали от них, на недосягаемом расстоянии, проплывает равнодушный белый корабль. Последний шанс. Я кричала, рискуя выплюнуть собственные легкие. В груди все разрывалось от боли, я мотала головой и пыталась перепрыгнуть через мешающих мне людей, побежать наверх.

На обоих эскалаторах люди стояли недвижимо и смотрели прямо перед собой. Странно, подумала я, почему ни одного из них не волнует то, что со мной происходит? Они были похожи на роботов, поставленных сюда именно для того, чтобы мешать мне.