— Так модно.

— Ничуть не сомневаюсь. А возглавить мой дамский клуб даже не рассчитывай! Лучше расскажи, что у тебя с работой? А то у меня тут есть одна вакансия…

— Бабуль, я же…

— Вакансия — в Нью-Йорке.

— В Нью-Йорке? А откуда?

— Это не важно. Правда я сказала, что ты в этом ни черта не шаришь, но можно научиться.

— Это в чем же я ни черта не шарю?

— В телевидении.

Хэтти вскочила, разливая варенье на стол.

— В телевидении? Ты предлагаешь мне работать на телевидении?

— Сейчас пойдешь стирать скатерть.

— Бабушка! На теле…

— Причем руками. Потому что в машинку ее засовывать нельзя — там вышивка.

— Какая вышивка! Я же всю жизнь мечтала…

— Не ври. Всю жизнь ты мечтала только о деньгах. Словом, слушай. Одна моя приятельница… Сядь. Чего стоишь? Одна моя приятельница — кстати, из дамского клуба — сказала, что ее сын стал продюсировать какой-то проект на весьма популярном телеканале, который смотрят во всех штатах. Им нужно найти ведущую шоу. Там все очень сложно, я в этом мало понимаю, что-то наподобие интеллектуально-ролевой игры для подростков. В общем, я сказала, что ты — просто клад для его телеканала. Дам тебе его визитку, вроде как он тебя ждет… Но скатерть ты постираешь.

— Долго?

— Если это было смородиновое варенье, то до утра. Смородина практически не отстирывается.

— Какая смородина?.. Он меня долго ждет? Когда тебе дали визитку?

— В пятницу. Я хотела тебе позвонить, да ты вот сама, как снег на голову, свалилась.

— Ну-ну-ну, и что?

— И ничего, — возмущенно развела руками бабушка. — У него все и узнаешь.

— Да? Прямо вот так? — Хэтти почему-то испуганно моргала.

— Прямо вот так. Звони и говори. Да ты давно знакома с этим обалдуем! Он же учился с тобой в одной школе!

— Каким обалдуем? — окончательно растерялась Хэтти, сминая в руках пирожок с медом.

— А чего это ты так разволновалась? — бабуля хитро смотрела на нее с высоты своего роста, а Хэтти медленно, словно провинившаяся школьница, оседала на стул. — Тем самым… который ухлестывал за тобой пять лет, а ты его знать не хотела.

— Стефан? — прошептала поверженная Хэтти.

— Точно.

— И… чт… И что?

— Чего ты заикаешься? Стефан стал о-го-го! Знаешь, сколько у него денег? И пентхаус на Манхэттене. — Бабушка хитро покосилась на нее. — Так что надо было простить ему прыщи на подбородке и двухметровый рост — глядишь, жила бы сейчас как у Христа за пазухой. Тем более по росту друг другу очень даже подходили…

— Глупости! — фальшиво равнодушно отмахнулась Хэтти. — Не надо мне ничего. У меня самой есть деньги. Не на пентхаус, конечно, но есть. — И сокрушенно вздохнула. — А он меня не пошлет?

— Может и послать.

— Но ведь пообещал, что будет ждать?

— А может, он ждет, чтобы послать. Может, он мечтает, чтобы теперь ты за ним побегала. А он — от тебя.

— Бабуля! Вот умеешь ты поддержать в трудную минуту!

— Конечно, милая, — улыбнулась бабушка. — Кто тебе, кроме меня, правду скажет?

Хэтти задумалась.