«Три минуты. Четыре — это максимум. И все. Только четыре минуты — выдержать», — мысленно заклинала она себя, не в силах оторвать взгляд от его лица. От глаз, которые стали такими родными, от губ, вкус которых она вдруг вспомнила так отчетливо…

— И я позвонил. Твоей подруге… Помнишь, ты набирала ее номер с моего мобильного? Я позвонил по этому номеру, и она сказала, что ты утренним поездом уезжаешь в Москву. Навсегда. И больше ничего не сказала…

— Девушка, отправляемся! — крикнула проводница, махнув Алине рукой. — Две минуты…

— Иду, — прошептала одними губами Алина и не сдвинулась с места.

Влад подошел вплотную, взял ее руки в свои.

— Скажи мне… Скажи: почему?

— Ты ведь и сам все знаешь. Я думала — сумею, а оказалось — нет. Не могу я так…

— Как? Да объясни же наконец, в чем дело! — почти прокричал он, сдвинув брови.

Она высвободила руки, преодолев его сопротивление.

— Если бы мы встретились раньше. Если бы ты был свободен…

Она сделала шаг в сторону вагона, еще один. С трудом отвела взгляд от его лица. Второй, третий шаг…

— Если бы я был свободен? О чем ты, Алина? Разве я не свободен?

Она обернулась. До вагона оставалось не больше четырех шагов. Она успеет сделать их, даже когда поезд тронется. Успеет… Только посмотрит еще раз в его глаза, чтобы запомнить. Чтобы сохранить…

— Ты женат, Влад. А это значит — не свободен…

— Я женат? Да с чего ты это взяла?!

Что-то оборвалось внутри. Как будто толстый слой льда вдруг треснул, сверкнув на солнце и выпустив на волю стремительные потоки так долго сдерживаемой в неволе воды. Мир вдруг показался нереальным. Поезд, проводница, снова напоминающая о том, что ей уже пора, давно пора садиться в вагон. Лица людей, стайка воробьев, все еще продолжающая вдалеке свою схватку. Все теперь казалось лишь бездарными декорациями, заслоняющими от нее мир. Мир такой, какой он есть…

Она не поверила. Улыбнулась грустно:

— Я знаю, Влад.

— Что ты знаешь? — Он снова подошел, схватил ее за руку, теперь уже намного крепче, даже больно стало, и повторил: — Что ты знаешь?

— Лариса, твоя жена… — пробормотала Алина, пытаясь выдернуть руку. Поезд дал гудок, проводница снова окликнула ее.

— Лариса, моя жена? Какая еще Лариса?!

— Иванцова, — машинально ответила Алина, внезапно вспомнив фамилию.

— Иванцова? Иванцова Лариска — моя жена?! Бог миловал… Она не моя жена, она Костика жена…

«Это поезд, — подумала Алина. — Просто шумит поезд, шум искажает слова…»

— Что?!

— С чего ты взяла, что Лариска — моя жена?

Поезд набирал скорость. Алина снова попыталась высвободиться, но уже чувствовала — напрасно. Желание поверить в чудо было сильнее всего остального. Сильнее, чем земное притяжение…

— Так ведь ты приходил, забирал ее фотографии…

Он дернул ее за руку, прижал к себе. Поезд мчался мимо них, все быстрее отстукивая железными колесами привычный дорожный ритм. Алина зажмурилась, спрятав лицо на груди у Влада. Она еще ничего не могла понять, но одно знала наверняка — никуда она не уедет…

— Господи, глупость-то какая… Ничего не понимаю, при чем здесь Ларискины фотографии?

— Так ты ведь приходил. Ты приходил за ними! Ты потом по телефону с ней разговаривал! В машине, помнишь? — настойчиво твердила Алина, пытаясь сдержать слезы.