Он не договорил - засмеялся - что было сил, побежал по дороге. Позади осталась деревня, вокруг - поля; и он, на бегу раскрывая объятия, кричал:

- Я люблю тебя, поле!

Потом его объял лес, водрузил в сферу птичьих голосов, и Дима, лаская взглядом ветви, кричал:

- Я люблю вас, деревья! Люблю вас, листья молоды! Люблю вас, птицы певчие! Эй вы, эй, птицы милые! Эй, слетайтесь ко сне! Пейте еще громче, пейте еще веселей! Я живу! Я живу!

Но вот позади лес; и вновь поле , и вновь он, восторженный его просторным величием, кричит слова любви...

Вот, на бегу, поднимает голову вверх; над ним - облачная гора. Дима подпрыгнул, и показалось ему, что уж летит - нет не ногами он переставляет так быстро - это он летит.

Вот он споткнулся, повалился на дорожную пылищу, с искренним смехом, со счастьем поцеловал эту осушенную страстным ранне-майским Солнцем, разлился в ней, целуя величаво проплывающее, беспрерывно меняющее свои контуры облако.

- Раньше я восхищался всем этим, но, все же - не так! Теперь я так люблю все это: поля, леса, облака, пыль эту мягкую, теплую, что готов ЖИЗНЬ за них отдать! Да, да ЖИЗНЬ отдать! Что бы мне сделать, чтобы сотворить? Стихи сейчас разорвут меня. Да - вот сейчас взорвусь до самого неба фейверком из цветов-стихов. Вот, например:

- Бело облако сквозь годы,

В небе ласковом плыло,

И лились под ясны своды,

Пенье птиц, что так светло.

Созерцая, создавая,

Бело облако плыло,

В глубине своей пылая,

Чувство нежное несло.

Налетел тут вольный ветер,

Облако на два порвал,

В сердце хладом жгучим метил,

В страны разные послал,

То, что было раньше целым,

Разнесло далече так,

То, что было раньше белым,

Стало черным - грозный мрак!

Ведь в скитаньях, в разлуке,

Так в тоске душа горит!

И, пройдя чрез эти мука,

К единению летит!

Скоро, скоро вновь сойдутся,

Разлученные судьбой,

Молнией к земле метнуться,

В небе поплывут горой!

Дима перевернулся на живот, смеясь вывел эти строки в пыли, а потом вскочил и даже не заметил, что, случайно задев ногой, стер эти строки.

И вновь, с не умолкающей, да еще, пожалуй, с большей страстью, мчался он по дороге: леса, поля, реки - все в радостном, любящем его движении откатывалось назад - заполнялось единым поэтическим образом.

От многочасового бега он устал, но только улыбнулся своей усталости, только вспомнил лик Девы, как усталость выметнулась из него. Пот катился по лицу, в боку кололо - ему было все равно! Желудок требовал еды, урчал - он и позабыл про желудок. Что ему было теперь до всего этого телесного, плотского, земного? Он облаком себя чувствовал, от летел к Ней.

Поэтические строки вырывались из него беспрерывно - он уже не мог задержаться на какой-нибудь из них, они проносились в его сознании так же стремительно, как деревья, как младые травинки:

- Сияющей зарей, безбрежный мир!

Творенья дивного пыланье!

Как льется пенье соловьиных лир,

И страсти майской громыханье!..

Стихотворение только зарождалось - там чудились новые образы, строфы. Но более ярко вспыхивало новое чувство, поглощая предыдущее - каждое стихотворение было ступенькой, и он бежал по этим ступеням, едва их касаясь:

- Лес, узор твоих ветвей,

Весь в движенье, во взрастанье,

Не слыхал среди людей,

Столь мудрого сказнья....

И тут, пораженный, остановился. Поднял голову к дереву, стоявшего у грани поля: у дерева этого двигался каждый листик, издавалось пенье многогласное, и Дима, с блещущими глазами, зашептал:

- Дивное, певучее, дерево стоит,

Хором многласым воздух тут пьянит,

Каждый младый листик мудро говорит,

Ах, как это пенье в душу мне летит!

Голос то особый, не понять его,

Мудрость стара леса слышится всего,

Не понят отдельных слов,

Но.