У гражданки Ласточкиной в наличии имелись такие же темные локоны и синие глаза. Не голубые, не серые, даже не зелёные. Именно синие. И черты лица с претензией на благородность. А еще — формы. Вот ее формы привлекали внимание в первую очередь. Я даже слегка завис, уставившись на выдающиеся достоинства этой дамочки.

Если верить словам Насти, что Ласточкин удивительный раздолбай и простофиля, совершенно непонятно, зачем ему нужна столь интересная женщина. К тому же, вон как Марина Эдуардовна рванула на защиту оскорбленной чести супруга. Этакая декабристка советского разлива, которая за мужем и в огонь, и в воду.

— П-павел Ми-митрофаныч… ныч… — выдал, наконец, режиссёр. Он вдруг начал заикаться, хотя до этого в споре с Ласточкиной был очень даже красноречив. А теперь два слова выговорил с трудом.

Я узнал его физиономию. Видел совсем недавно на фото. Один в один, кстати. Так что в случае с режиссёром не качество снимков подкачало, а природа. Она решила, видимо, зачем человеку приличное лицо. Пусть просто будут глаза, рот и нос, а с остальным, уж как получится. Ах, да… Еще — уши. Огромные, оттопыренные, напоминающие два пельменя, которые зачем-то прилепили к лохматой голове.

— Что тут происходит?! Почему крик стоит на весь Дворец Культуры? — я максимально сурово сдвинул брови и посмотрел на Матюшу Сергеевича.

Так звали режиссера. Матюша… Всегда подозревал, что у этих творческих личностей в башке творится черт знает что. Это надо же так свое имя исковеркать.

— Но Вы… Вы ведь… — Матюша, которому, на минуточку, под сраку лет, закатил глаза вверх и посмотрел на потолок.

Наверное, он намекал на то, что директор ДК должен быть где угодно, но только не среди добропорядочных граждан. А если более точно, то находиться директору надлежит в морге, как вполне приличному, умершему человеку. Потому что шляться по городу, когда ты умер, это точно неприлично.

— Мы Вас вот… хоронить собрались. В столовой заказали торжественный ужин, чтоб отпраздновать… Ой… То есть проводить… Ну… В последний путь. Завтра, вроде. И всё уже готовить начали… Валентина Егоровна речь пишет. С самого утра. Плачет, но пишет. Вы же знаете, Валентина Егоровна, она всей душой Вам предана. И телом… Ну, то есть…

Режиссер окончательно сбился и замолчал. Я же напряг извилины, вспоминая, кто такая Валентина Егоровна. Если не ошибаюсь, по сведениям, полученным от блондинки, речь сейчас идет о заместителе Голобородько по хозяйственной части. Настя упоминала эту Валентину Егоровну с усмешкой. А когда поинтересовался, что ее так радует, ответила, мол, сам пойму, увидив данную особу воочию. По фото — обычная женщина лет сорока. Возраст определил приблизительно, все по той же причине. Снимки были такого качества, что там насчет половой принадлежности большие вопросы, не говоря об остальном.

— О, как! — я шагнул к режиссёру, наклонился совсем близко, а потом рявкнул. — А, ну-ка дыхни! Пил? Пил, скотина?! Кого хоронить? Меня?! Я что, похож на труп?! А ну, потрогай! Ткни пальцем!

Я схватил руку режиссера, а потом его же рукой ударил себя по предплечью. Мне почему-то казалось, отставной военный-самодур должен вести себя именно так. Причем, судя по реакции Матюши, мои представления были верны.

— Точно пил, сволочь! Дыхни, говорю! — продолжал я наступать на Матюшу, не давая ему опомниться.