Так что версия с розыгрышем отлетает.

Как и версия с телепортом. Конечно, я бы хотела уметь перемещаться… Но я ещё не настолько больна на голову, чтобы поверить, что я — какая-нибудь супергёрл (или в моём случае уже супервумен) и обладаю паранормальными способностями.

Поэтому остаётся только сон. Да, я во сне. И он до жути реалистичный. Но кто я такая, чтобы ругать собственное подсознание? Оно у меня хорошее, оно мудрое, оно выведет меня обратно в реальность… да-да-да!

Оглядываюсь по сторонам и издаю полу-стон полу-всхлип. Пейзаж не меняется: травка всё ещё зеленеет, а солнышко блестит. Блин.

Ладно, будем надеяться, что всё это не затянется до бесконечности. Я ж не могла в летаргический сон впасть?..

Иду вперёд в своей белой ночнушке, с лёгкой паникой ощущая все неровности земли под ногами. Так, хорошо. Перебор с правдоподобностью, но и так, наверное, бывает.

Цокот копыт за спиной я решаю игнорировать. Мало ли, кто во сне решит проехать мимо? Почему-то не очень хочется убеждаться в собственной гениальности: если я смогу рассмотреть каждую волосинку в лошадиной гриве, это меня сильно обеспокоит. Серьёзно.

Всё вокруг слишком реалистично…

— Ох ты ж, ё! Ты как тут оказалась, девочка? — дедок притормаживает свою телегу, разглядывая меня и мой наряд.

А вот я его разглядывать не хочу! Вот вообще!

Отворачиваюсь, надеясь, что он исчезнет. Я же должна как-то управлять своим сном!

…

Дедок продолжает сидеть на козлах, в упор глядя на меня.

…

Что, у меня нет силы влиять на обстоятельства?..

Глубоко вздыхаю и поднимаю взгляд на старичка.

— Я потерялась. Поможете?

Не буду комментировать, что мне скоро тридцать, и я — давно не девочка. Должно быть, лицо без макияжа под местным солнцем выглядит моложе.

— Потерялась? — удивленно осматривается дедок, — На нашем островке?..

Это ещё и остров…

Так, стоп! У него же лошадь в телегу запряжена! Значит, остров не маленький!

— Ну, да. Я с другой части, — махнув рукой в сторону, отвечаю.

Дедок наклоняется, взглянув туда, откуда я, вроде как, пришла… и хмурит брови.

— Прям оттуда, что ль, пришла? — уточняет сосредоточенно.

Эм… значит, оттуда люди не приходят?..

— Нет, ну, я петляла, — показываю рукой, как именно петляла, — долго так шла.

— Из болота, что ли?.. — вновь пытается осилить маршрут моих брожений дед.

— Не, я болота там не видела, — чешу затылок, оглядываясь по сторонам и судорожно придумывая, с какой ещё стороны я могла прийти.

— Тогда — с полей, что ль, пришла? Но сарафан на тебе уж больно странный… не для работы среди потных мужиков шитый… — продолжает своё расследование дед.

— Нет, я не с полей, — протягиваю, осознав, что стороны закончились.

Болото, поля, та сторона-с-которой-люди-не-приходят и место, откуда приехал дедок. Четыре стороны света; маленький островок… — нет, если здесь их пять, то я, конечно, сейчас сильно спалюсь, но что-то подсказывает, что мой мозг не мог придумать нечто настолько сложное…

— А вы сами откуда едете? — спрашиваю с неподдельным таким интересом.

— Из деревни, ясно дело. Вот только озеро объехал, теперь еду на поля — сыновьям еды везу, — отвечает дед, — так откуда ты путь держала, девица, что петляла долго, да ещё и потерялась по пути?

Вот не нравится мне этот вопрос…

— Так я в том озере плавала! — нахожусь с ответом, — И заплыла далеко.