Встреча, по-видимому, будет происходить в зале. Туда побольше "начинки".

Под шкаф в спальне – приёмник сигналов, усилитель, передатчик. Всё запитано стационарно. Не надо бояться, что батарейки сядут. Найти следы, даже, если и обнаружат – сложно. Все серийные номера, шильдики сорвал, сточил. Сигнал от передатчика – цифровой. Радиус действия – тридцать метров. Хватило бы мне, если бы я пошёл в забронированную квартиру.

На всё ушло около часа. Пот от напряжения льётся ручьём. Мне ещё на чердак нужно! Не в этом подъезде, а в следующем.

Там включаю аппаратуру, щелкаю по камерам. Всё показывает. Микрофоны обладают хорошей чувствительностью. Соседи рядом с оборудованной квартирой громко разговаривают на своём языке. Что является хорошим тестом для микрофонов.

Но не сидеть же мне здесь до встречи! Часть аппаратуры прячу на чердаке. Спускаюсь. Хочешь стать незаметным – одень униформу. Вот и сейчас я невидим для окружающих. Рабочий день строителей заканчивается. Мой, вроде, тоже как к концу идёт. И в поношенной робе из секонд-хенда, усталой походкой иду к фургону, который купил у электрической компании. Пусть не экономичный дизель, а прожорливый бензиновый двигатель. Зато более быстрый.

Отгоняю за три квартала. Переодеваюсь в фургоне. У меня даже нет комнаты в этом большом городе. Да, и с жильём сейчас напряженно. Ярмарка. Хорошее место для встреч. Стенды издательств со всего мира. Агентства литературные. Писатели маститые подписывают книги. Литераторы начинающие снуют между стендами, пытаются пристроить свои гениальные нетленные произведения.

Самые лучшие, конечно, выставки – это секс-вставки. В Германии они проходят ежегодно, в различных городах. Берлин, Штутгарт, Трир. Вот там можно спокойно поговорить, передать хоть атомную бомбу в разобранном виде. Никто даже не увидит этого и ничего не заподозрит.

Все посетители увлечены экспонатами, моделями, роботами. Вот там – райское место для встреч с источниками и связниками.

Ну, а сейчас, пешочком, ножками, два квартала. В Германии кварталы большие. Иду прогулкой усталого человека, возвращающегося с работы. Смотрю на часы. Есть время перекусить. Когда мне ещё это удастся! Ужин плотный. Сосиски с квашенной капустой, кофе.

Вот и ещё одна моя машина. Поддержанный БМВ 5-й серии. Нет времени для угонов. Бак залит под горловину. Купил.

Прячу машину среди тяжелой строительной техники, которая днем занималась укладкой труб.

Народу местного на улице много. Высыпали. Здесь же питаются многие. Некоторые вытащили столы и семьями едят. Кто-то в стороне курит кальян. По запаху – не со смесью для кальянов. Тетрагидроканабинол. Воняет издалека. Ко мне тут же подбегает местная шпана:

– Герр! Марихуана?! Девочки?! Мальчики?! Может, оружие?

– На мели я, пацаны.

Одет я в поношенную одежду. Непрезентабельно. Широкая куртка, свитер, штаны цвета хаки, с множеством карманов, армейские ботинки. Всё в магазинах поношенной одежды.

Небольшой грим изменил лицо. Стало больше землистого цвета, как зачастую у пьющих людей, опускающихся на социальное дно. Рванные перчатки дополнили мой гардероб. Не нищий, не бич, но уже на грани этого. И походка соответствующая. Шаркающая, опущенные плечи, руки в карманах, шмыгающий нос. Глаза поднимаются от земли только, когда прохожу мимо еды. Меня ничто и никто не интересует. Только еда, выпивка, кров. Я почти старик. Но, видно, что я всё еще в форме. Широкие плечи не скрыть. Могу сдать сдачи, несмотря на то, что почти старик в глазах местной молодёжи.