Он был немолод.

И сердит.

И не было понятно, сердит он на Лотту или сам по себе. Или может, просто атмосфера, его окружавшая, жар печей, гудение робоповаров и суета раздатчиков, делала его таким.

— Ужин, это хорошо, — Лотта вытолкнула перед собой упирающуюся Эрру. — Она проследит, чтобы все шло по плану… вы, к слову, давно здесь служите?

— Первый сезон.

— И как вам?

— Дерьмо, — человек хотел сплюнуть, но удержался. — Продукты дерьмо. Машины старые. Функционал ограничен. Рецептурники устарели лет пять тому. И они хотят, чтобы я готовил на уровне! Какой, я вас спрашиваю, может быть уровень, если здесь сплошная вторичка? Мясо, мало того, что ненатуральное, так даже безволокнистое. А рыба? Что можно приготовить из порошкового фарша?

— У вас замечательно получается, — Лотта попыталась успокоить разошедшегося повара.

— Делаю, что могу, — буркнул он. — Но чтобы я еще раз… так значит, инспекция?

Лотта кивнула.

— И чего инспектировать будете?

— Запасы. Насколько их хватит?

— Да… стандартно… дня на два, если в обычном режиме. До Зафара точно дотянем.

— А… если не до Зафара?

Повар нахмурился.

— А до куда?

— Пока не знаю, — Лотта прикусила губу. — Но… весьма вероятно, что полет затянется… и тогда…

— Будет плохо, — совершенно спокойно произнес повар.

— Насколько плохо?

— Если сократить меню на треть и уменьшить отходность, то еды хватит дня на четыре. Если сократить еще больше… — он посмотрел на Лотту, выжидая. И она кивнула. — То до недели… чтобы по составу и калорийности в нормы вкладываться. Если еще больше…

— Нет, — она покачала головой. Не хватало еще вызвать страх голода. — А со стационарными пайками? Сколько их?

Повар потянулся к браслету.

— Да… как и положено, семь тысяч стандартных порций. Так что еще на две недели…

— И где они лежат?

— Проверить хотите? — он насупился, но кивнул, соглашаясь, что мысль в общем-то здравая. А Лотта ответила:

— Хочу.

Что-то подсказывало, что не стоит доверять одному лишь реестру.

— Эрин, — крикнул повар, заглушив надолго и гул автоматики, и все голоса. — Закрывай второй мясной, смену отправляй сюда. Корректируй меню. Один суп, одна закуска, одно горячее… Давай, делай, что говорят. И с минимальной отходностью. Что? Да в жопу красоту! И вообще жрать надо меньше! Идемте.

Это уже предназначалось Лотте. Шагал повар быстро, умудряясь уворачиваться и от платформ с подносами, и от прицепов, на которых в переработку подвозилось, что мясо, что чаны с сублимированным фаршем, которому предстояло отмокнуть в питательном растворе.

Все это выглядело весьма неаппетитно, но…

— Вот, — он добрался до двери и быстро выстучал код доступа. — Прошу… убедиться.

Лотта и убедилась.

За дверью было не то, чтобы совсем пусто, однако ей казалось, что семь тысяч порций должны были бы занимать больше места, чем пара ящиков в углу.

— Твою ж…

Этот человек умел выражаться образно и с выдумкой. Впрочем, ситуацию это не исправляло.

— Неделя… — выдохнул он. — И потом пару дней на остатках. Есть еще собственные теплицы, там тоже можно переработать. Зеленая масса, конечно, не самый лучший продукт, но… аппараты старые, переварят.