— Точно. Обещаю, — кивнув в ответ, произнёс я. Невеста поднялась с кресла и, перебравшись ко мне на колени, уставилась глаза в глаза.

— Ну, смотри, боярин. Солжёшь — запилю, — промурлыкала она. И ведь не врёт.

Я было потянулся к невесте за поцелуем, но… вот всегда это чёртово «но» всё портит! Коротко рявкнул предупреждающий сигнал на браслете Ольги, и та, взглянув на развернувшийся перед ней экран, недовольно поморщилась.

— Ну вот, опять! Да что им здесь, мёдом намазано, что ли? — простонала она.

— Что там, очередной заблудившийся гость? — я попытался угадать причины недовольства невесты. И та сокрушённо кивнула. — Понятно. Что ж, пошли встретим незваного, спросим, что он здесь забыл, а?

— Идём, — Ольга вскочила с моих колен и решительно направилась к выходу из закутка. Ну а я последовал за ней. Интересно же, как этот «гость» будет объяснять, каким образом его занесло туда, куда попасть можно, лишь специально игнорируя все предупреждающие надписи, которыми буквально утыкан путь к мастерской.

Нарушителей, кстати, оказалось несколько больше, чем я ожидал. Ровно вдвое больше, если быть точным. Два долговязых бойца в обмятых «камках», но хоть без оружия, топтались у порога мастерской и сосредоточенно рылись в своих браслетах-коммуникаторах.

— Доброго дня, господа, — оказавшись перед чужими дружинниками, Ольга смерила встрепенувшихся бойцов недовольным взглядом. — Могу я узнать, что за надобность привела вас в запретную зону?

— Эм-м, извини, красавица, — растянув губы в белозубой, обезоруживающей улыбке, затоковал русоволосый, дочерна загоревший дружинник… эдакий негатив своего бледного черноволосого напарника. — Но мы не знали, что здесь запретка. Просто видели, как ты сюда шла, вот и… я просто хотел с тобой познакомиться.

— Познакомиться, значит, хотел… — выходя из скрыта точно напротив белозубого, протянул я. Надо отдать парням должное, они даже не вздрогнули, когда я появился перед ними. Только обменялись непонятными взглядами. — Что ж, давайте познакомимся. Боярин Кирилл Николаев-Скуратов, к вашим услугам. А это моя невеста, Ольга Валентиновна Бестужева. А вы?

— Виктор Барышев, дружинный десятник рода Ахромеевых, — после короткой паузы отозвался белозубый и ткнул локтем в бок своего молчаливого напарника.

— Матвей Полозов, дружинник рода Ахромеевых, — хмуро сообщил тот.

— Вот и познакомились, — я довольно кивнул. — А теперь, может всё же поведаете, что на самом деле привело вас сюда? Или мне стоит задать этот вопрос вашему боярину?

— Я же говорю, — белозубый перестал сверкать радостной улыбкой. — Просто увидел красивую девушку, хотел познакомиться… я же не знал, что она чья-то невеста…

— Ну да, ну да, — откликнулся я. — Оказался настолько ею очарован, что не заметил запрещающих знаков, и заморочил голову своей группе поддержки так, что и она, в смысле, он, тех знаков не увидел, да? Ладно, повеселились и довольно.

— Но… — десятник нахмурился, заметив короткое покачивание головы своего напарника, и тяжко вздохнул.

— В общем, так, господа хорошие, — произнёс я. — Знакомство состоялось? Состоялось. Можете разворачиваться и топать в обратный путь. Ориентирами послужат всё те же, незамеченные вами ранее запрещающие знаки. Чего стоим, кому ждём?

— Прошу прощения, — белозубый сверкнул натянутой улыбкой в адрес молчаливо взиравшей на происходящее Ольги, и, развернувшись, двинулся прочь от мастерской. А следом потянулся и его «негатив». М-да, неглупые ребятки…

— Да, господа, учтите, я буду настаивать на том, чтобы начальство занялось лечением вашего топографического кретинизма.