Мисбарк лениво пролистывал в уме последние события.

Во-первых, этот чёртов Лихтенштейн! Казалось бы, плюнуть и растереть, а оно вон как обернулось. Вместо лёгкой прогулки – пленные элитные бойцы, невнятные отчёты и полное непонимание, что вообще происходит в этом маленьком княжестве.

Во-вторых, Бобшильд. Этот идиот, бывший князь, которого он, Мисбарк, приютил из жалости (ну, и ради золотишка, конечно), оказался не просто бесполезным, а ещё и источником постоянного геморроя. Сидит теперь в одиночной камере, жрёт казённые харчи и требует адвоката. Адвоката! Ха! Да ему скорее палач понадобится, если канцлер окончательно разозлится.

Мисбарк сделал ещё глоток. Ладно, он решил пойти на уступки. Отправил к этому Вавилонскому своего министра иностранных дел Вернона. Пусть поговорят, договорятся… Может, даже пива вместе выпьют? Шутка, конечно. С такими типами пить нельзя. А то вдруг Вавилонский в пиво какую-нибудь отраву подбросит? Невозможно угадать, что у него на уме!

Тут, как назло, зазвонил телефон. Особый, правительственный, тот, по которому обычно звонили либо с очень хорошими, либо с очень плохими новостями. Судя по тому, как хреново шли дела в последнее время, Мисбарк заранее приготовился ко второму варианту.

– Алло! Мисбарк слушает! – рявкнул он в трубку, надеясь, что его грозный тон отобьёт у собеседника желание сообщать плохие новости.

На том конце провода раздался знакомый, слегка заикающийся голос министра иностранных дел Вернона. Того самого, которого он пинками отправил в Лихтенштейн – договариваться с Вавилонским.

– Ваше Превосходительство… – пролепетал Вернон. – Тут это… В общем, я докладываю…

– Ну?! – нетерпеливо перебил канцлер. – Договорился? Что сказал этот щенок Вавилонский? Согласен на наши условия?

– Э-э-э… не совсем, Ваше Превосходительство…

– Что значит "не совсем"?! Он что, отказался?!

– Нет, Ваше Превосходительство… Просто он… гхм… занят.

Мисбарк замер с бокалом у рта. Занят? Временно исполняющий обязанности главы захудалого княжества ЗАНЯТ для министра иностранных дел Пруссии?!

– Вернон, ты там не рехнулся?! Я отправил тебя на переговоры государственной важности! А он, видите ли, ЗАНЯТ?! Не, я всё понимаю, но мы ему навстречу пошли! Какого чёрта?! Где он?! Чем он там, твою мать, таким важным занят?!

– Он… на Швейцарию наступает, Ваше Превосходительство.

Мисбарк поперхнулся коньяком. Он закашлялся, пытаясь откашлять попавший не в то горло напиток, и уставился на телефонную трубку так, будто та внезапно заговорила по-китайски и предложила ему партию в маджонг.

– На… КОГО наступает?! Вернон, ты точно в своём уме?! В смысле НАСТУПАЕТ?! Как?! У них же вся армия – три калеки в два ряда! В тысячу раз меньше, чем у Швейцарии! А ещё часть их сил границу с австрияками держит! Они что там, клонировать своих солдат научились?!

– Я не знаю! Сам в шоке! Сказали, что наступает! Они совсем там уже оборзели! Достали они, надо бы их прижать как следует!

Мисбарк молча слушал этот бред, чувствуя, как его мозг медленно, но верно начинает закипать. Он вдруг почувствовал себя очень старым и очень уставшим. Вся его хвалёная прусская логика, вся уверенность в собственном превосходстве – всё это рассыпалось в пух и прах перед лицом этой абсурдной, невозможной реальности.

Наступает на Швейцарию… Это же абсурд! Бред сивой кобылы! Так не бывает! Это противоречит всем законам логики, стратегии и здравого смысла!

– Или Вавилонский псих, – пробормотал канцлер себе под нос, – или я чего-то про него не знаю! Очень СИЛЬНО не знаю!!!

Глава 20

Пиу-пиу! Ба-бах! Тра-та-та!

Примерно так выглядела ночь на швейцарской границе.