К удивлению женщины, Любка была одна. Она сидела у стола, уронив голову на сложенные руки. Четыре стакана, залапанные жирными пальцами, стояли на столе. Любка переводила тупой взгляд с одного стакана на другой, каждый раз удивляясь, почему в них нет водки. Дети еще спали, и только поэтому жена Петровича не подняла жуткий крик.

Она подошла к Любке, подняла ее голову за волосы и спросила:

– Ты, шкура, где мой мужик?

Любка замычала и указала пальцем на дверь. Из угла рта потекла слюна.

– Ушел.

– Когда?

– Ночью… с Пашкой и Шуркой.

Это еще Любка помнила. Дальше был полный провал в памяти.

– Куда они?

– Хрен их знает! Говорили что-то… наверное, за водкой. Да так, суки, и не вернулись.

– Сама ты сука! – зло бросила жена Петровича и побежала к дому Пашки, он был ближе.

Но уже на улице столкнулась с Пашкиной женой:

– Куда ты?

– К Любке бегу, наверное, мой там.

– Нету их, ни твоего, ни моего. Наверное, у Шурки пьют.

– Чтоб они подохли! Напились бы уже один раз, да подохли. Закопали бы мы их, да и всех делов, хоть бы пособие государство платило. У Петровича было двое детей, а у Шурки трое. Две розовощекие женщины ввалились в дом Пашки. Пашкина жена невозмутимо готовила завтрак.

– Твой где?

– Кто ж его знает? Пошел к твоему, да как сквозь землю провалился.

Сказал, бутылку водки выпьет и вернется. Тормозов у него нет, пьет, пока не отрубится. Хорошо еще, что не зима. Прошлым январем чуть его отогрела, под забором нашла уже холодного. От Любки возвращался да упал.

Женщины с полчаса посудачили о своей горькой доле. Жена Петровича все еще вслушивалась в звуки деревни, не затарахтит ли двигатель трактора, который Петрович бросил у самого дома.

Но ни Петрович, ни Паша, ни Шурка не объявились ни к вечеру, ни назавтра. Искать их начали к концу второго дня, потому как местные мужики понимали, что столько денег, чтобы пить три дня подряд, у них с собой не было.

Участковый милиционер, нередко выпивавший с Петровичем, наконец, взялся за поиски, заставив жену Петровича написать заявление. Женщина, как могла, под диктовку написала-таки заявление. Милиционер на мотоцикле с коляской объехал окрестные деревни, побывал на базаре в Старокузнецке, но никто ничего не слыхал о трех загулявших мужиках.

– Может, колымят? – вспомнил милиционер о заброшенной овощебазе.

Как-то Петрович наливал ему водку, которой рассчитались с ним за вывоз мусора.

К овощебазе и затарахтел милицейский мотоцикл К-750. Мотоцикл остановился у железных ворот, милиционер принялся сигналить. Ворота скрежетнули и приоткрылись. Из ворот к участковому вышел незнакомый ему мужчина явно столичного вида.

– Я участковый, – представился милиционер.

– Очень приятно, – сказал мужчина, вытаскивая из кармана куртки сотовый телефон. – Слушаю вас, товарищ старший сержант.

– А вы, собственно, кто? – удивился участковый.

Мужчина запустил руку в карман и вытащил книжечку офицера МВД.

– Капитан Коротаев, – представился он. Удостоверение было выдано в Москве, и к какой службе относился капитан МВД Виталий Коротаев, участковый так и не понял, но сразу стушевался.

– Нужна помощь, сержант?

– Я тут разыскиваю троих забулдыг, три дня как загуляли, – он похлопал по планшетке. Жена одного из них заявление написала, вы его, наверное, знаете, товарищ капитан? Он вам на базе помогал, мусор вывозил, тракторист Петрович, – по-уличному назвал он разыскиваемого.