Вот что достанется его сестре: урна, полная грязного песка из заброшенного зоопарка без названия.

2-13

Он едет домой с урной в багажнике. Его сестра звонила уже много раз. Она звонит снова. Он нетерпеливо смотрит на свой телефон и включает громкую связь.

«Привет, Маркитос. Почему я тебя не вижу?»

«Я за рулем».

«А, ну да. Как у тебя дела с папой?»

«Нормально».

«Я звонила, чтобы сказать тебе, что планирую провести прощальную службу дома. Это кажется самым практичным вариантом».

Он ничего не говорит. Камень в его груди шевелится, растет.

«Я хотела попросить тебя привезти мне урну сегодня или завтра. Я также могу заехать к тебе домой, чтобы забрать ее, хотя это не идеальный вариант из-за расстояния, ну ты понимаешь, о чем я».

«Нет».

«Что значит „нет“?»

«Нет. Ни сегодня, ни завтра. Когда я скажу».

«Но, Марки».

«Нет. Я принесу тебе урну, когда захочу, а прощальную службу ты проведешь, когда мне будет удобно. Это ясно?»

«Послушай, я понимаю, что тебе сейчас тяжело, но ты мог бы поговорить со мной в другой…»

Он повесил трубку.

2-14

Когда он приходит домой, уже поздно, и он устал. Жасмин спит. Он знает это, потому что весь день следил за ней по своему телефону.

Он не открывает дверь в ее комнату.

Вместо этого он идет на кухню и берет бутылку виски. Он ложится в гамак и делает глоток. На небе нет ни одной звезды. Ночь абсолютно черная. Он не видит ни одного светлячка. Как будто весь мир выключился и затих.

Он просыпается вместе с солнцем, свет которого бьет ему в лицо. Сбоку он видит пустую бутылку, лежащую на земле. Только когда он шевелится и гамак немного раскачивается, он понимает, где находится.

Он выкарабкивается из гамака и садится в траву, утреннее солнце освещает его тело. Его голова болит и пульсирует, обхваченная ладонями. Он ложится на спину и смотрит на небо. Оно синего цвета. Облаков нет, и ему кажется, что если он протянет руки, то сможет дотронуться до синевы, она кажется такой близкой.

Его сон все еще с ним, он прекрасно его помнит, но он не хочет думать, только потерять себя в сияющей синеве.

Тогда он опускает руки, закрывает глаза и позволяет образам и чувствам сна прокрутиться в его сознании, как кино.

Он в вольере. Это еще до Перехода, он знает, потому что еще ничего не сломано. Он стоит на висячем мосту, но над ним нет стекла, чтобы защитить его. Он смотрит на крышу и видит на витраже изображение летящего человека. Человек смотрит на него, и он опускает глаза, но не потому, что удивлен, что изображение живое, а потому, что слышит оглушительный звук миллионов хлопающих крыльев. Только птиц нет. Вольер пуст. Он снова смотрит на человека, на Икара, которого больше нет на витраже. Икар упал, думает он, он рухнул вниз, но он летал. Затем он оглядывается вокруг, и в воздухе по обе стороны моста он видит колибри, ворон, малиновку, зяблика, орла, черного дрозда, соловья, летучую мышь. Есть и бабочки. Но все они статичны. Они словно застыли, как слова Урлета. Как будто они находятся внутри блока прозрачного янтаря. Он чувствует, что воздух становится легче, но птицы не двигаются. Все они наблюдают за ним, раскрыв крылья. Птицы очень близко, но он видит их вдалеке, они занимают все пространство, весь воздух, которым он дышит. Он подходит к колибри и дотрагивается до нее. Птица падает на пол и разбивается, как будто она сделана из хрусталя. Он подходит к бабочке, крылья которой светлые, почти фосфоресцирующие голубые. Крылья трепещут, вибрируют, но бабочка неподвижна. Он берет ее обеими руками, стараясь не причинить ей вреда.