– Что ты по этому поводу думаешь, Барский? – спрашиваю.

   – Бред, – откликается он сейчас же.

   – Вот и я думаю, что самоубийство в нашем с тобой случае – не выход…

   Мне нужна была сила, и я прикоснулся к ней. Мне нужно было хоть на миг вернуться в свой мир, и мудрые слова открыли дверь.

   – Между прочим, – добавляю с гордостью, – это была цитата не из кого-нибудь, а из Во Го.

   – Из какого Вого.? – с ужасом спрашивает Щюрик.

   – Не знаешь? Позор. Лучший российский автор в формате дзен, так что рекомендую. Жаль, публиковался только в Сети, да еще под псевдонимом.

   – Ты спятил, Дим А с, – корчится он.

   Я бы улыбнулся, если б смог выплюнуть зловонную трухлявую затычку, распирающую гортань. Кроме цитат в моей записной книжке хранится много чего полезного. Нестерпимо хочется проститься с внешней частью Реальности, пока есть еще время… а есть ли время?.. я хватаюсь за пульс – бусинки сердечных сокращений сыплются по ступенькам, обгоняя одна другую, вне ритмов и медицинских законов… листы записной книжки лениво перебирают воздух, как плавники висящей в воде рыбины… фамилии, телефоны, адреса – всё то, что никогда мне уже не понадобится… я бы заплакал, если б в сосудах моих осталась хоть капля влаги…

   Мальчишка продолжает методично бить чем-то в дверь ванной, и тогда я встаю.

   – Не смей трогать ребенка! – воет Щюрик мне вслед.

   Догадливый ты мой.

   Нет, я не за ним. В прихожей, среди лыж и ватников, я приметил комплект удочек. Хозяин, оказывается, не дурак порыбачить. Однако леска там слабовата – для моих целей не годится. Поэтому, не выходя из комнаты, я останавливаюсь возле дверного проема. Здесь мастеровитый хозяин устроил вместо двери остроумное украшение: свисающие до пола гирлянды из пивных пробок. Пробки нанизаны на толстенную леску, вернее сказать, на плетеный поликарбоновый шнур (ширина – около трех миллиметров в диаметре; выдержит любой вес). Обрываю всю эту конструкцию к чертовой матери и ссыпаю пробки в угол. Потом делаю из шнура удавку и возвращаюсь к своей добыче.

   У господина Барского завязаны и передние, и задние конечности, поэтому ставить его тушу на ноги приходится мне. Он пытается устроить возню, но одной зуботычины достаточно, чтобы процесс завершился. Петлю я набрасываю ему на шею, а другой конец шнура, встав ногами на разобранный диван, перекидываю через крюк, на котором висит люстра. Устанавливаю пленника точно под этой люстрой, после чего натягиваю и закрепляю шнур на крюке.

   – Не дергайся, – предупреждаю я друга детства. – Потеряешь Равновесие, и ты – висельник.

   – Зачем ты это делаешь, Клочков? – спрашивает он, на мгновение заглянув мне в глаза. – По-моему, спектакль с перебором.

   Все-таки к его лицу невозможно привыкнуть…

   – Зато пьеса хороша, – отвечаю я. – «Живой труп» называется.

   – В каком смысле? – силится он понять. – Это что-то из классики? – тужится он вспомнить.

   – Классика не умирает, в отличие от людей.

   Я обрываю эту болтовню и иду наконец вызволять Барского-младшего из темницы.