За те пару дней, что меня во всех позах изучали специалисты загадочной «Конторы», я под их руководством худо-бедно освоился с новообретенным интерфейсом. По крайней мере, с какой-то его частью, потому как большинство кнопок были заблокированы, и никакими «прищуриваниями» и мысленными призывами мне не удалось их активировать.

Помимо уже знакомого «Окна Персонажа», там обнаружилась «Карта», на которой изображался схематичный план Базы, «Журнал», где я мог вести заметки, и «Калькулятор». Ага, прямо как в Винде. А еще была большая и красивая иконка с названием «Мыльный пузырь», которая активировала мою суперспособность тремя разными способами.

На этот раз я воспользовался «Картой», отыскав на ней 12-ый кабинет и включив режим «Проводника». И передо мной появилась едва заметная тускло светящаяся линия на полу, которая указывала дорогу к нужному месту.

Удобно.

Дверь в двенадцатый кабинет оказалась закрыта и заперта. Впрочем, как я уже знал, рядом с любой дверью на Базе имелся кодовый замок, к которому прилагался сканер и кнопка вызова. Ее я и нажал.

– Кого там нелегкая принесла? – отозвался из динамика раздраженный мужской голос.

– Меня!

Не знаю, кто испортил человеку по ту сторону двери настроение, но лично я был буквально преисполнен оптимизма и благодушия, так что решил не обращать внимания на его ворчливый тон.

Дверь бесшумно сдвинулась в сторону, открывая моему взору толстую решетку и узкое окошко в ней, за которым оказался хмурый усатый дяденька неопределенного, но явно не юного возраста, судя по седине и глубоким морщинам.

– И кто это у нас тут, а?

Мужчина прищурился и подался вперед, пытаясь прочесть имя на моем пропуске, который я по пути сюда прикрепил на груди, как бэйджик при помощи специального зажима.

– Меня зовут…

– Стало быть, ты у нас Уборщик? – бесцеремонно перебил он меня.

Я опустил взгляд вниз и впервые присмотрелся к куску пластика, который был моим пропуском и одновременно удостоверением личности на базе.

На нем оказалась изображена моя цветная фотография – довольно удачная, кстати, под ней был указан мой класс ценности «Супер-F», а справа – имя и должность…

Гхм. Действительно, Уборщик. Так меня звали, и точно такой же оказалась моя должность, только с маленькой буквы.

Интересно, кто тогда передо мной?

У усатого на груди тоже висел пластиковый прямоугольник, на котором я прочитал:

М. Михалыч, Завхоз. Класс: Супер-D.

Да как так-то, а? Почему у него есть пусть даже не имя, а прозвище, тогда как я – просто Уборщик?! Даже хуже: «уборщик Уборщик»?

Только потому что моя ценность, как супера, на один ранг пониже?

– Тебя, случаем, не Тамара Пална прислала? – снова подал голос Михалыч.

– От Тамарочки я, да… – на моем лице непроизвольно расплылась улыбка, а в памяти всплыл образ прекрасных блекло-голубых глаз, щедро подведенных черным карандашом, оставившим над правым веком игривые комочки…

– Оно и видно. Слюни-то подбери, – недовольно проворчал завхоз.

В его руке появился баллончик, который он наставил на меня и выпустил струю прямо в лицо. Запахло чесноком, корицей и чем-то фруктовым.

– Дед, какого хрена ты…

Договорить я не смог, зайдясь в приступе сильнейшего кашля. Глаза тоже жгло нещадно, словно в них щедро сыпанули перца.

– Мозги тебе прочищаю. Еще сам мне спасибо скажешь.

– Да я тебя сейчас…

И тут вдруг все прошло. И кашель, и жжение в глазах, и дурацкое наваждение, благодаря которому я почему-то считал стокилограммовую и нелепо накрашенную Тамару Палну 45 годков отроду самой желанной из женщин.