Продолжая недоумевать, я поднялась в кафе выпить чашку мокко. Конечно, Сет находился там. Он сидел за столиком в углу с раскрытым перед собой ноутбуком. На нем был тот же наряд, что и вчера, если не считать майки с Бикером из «Маппет-шоу». Его пальцы быстро бегали по клавишам, а глаза не отрывались от экрана.

— Привет, — сказала я.

— Привет.

Больше он не добавил ни слова. Даже глаз не поднял.

— Вы работаете?

— Да.

Я ждала продолжения разговора, но его так и не последовало. Пришлось проявить инициативу.

— Э-э… Пейдж сказала мне, что вы пришли.

Ответа снова не последовало. Я даже не была уверена, что он меня слышал. Внезапно Сет посмотрел на меня совершенно осмысленным взглядом.

— Вы когда-нибудь были в Техасе?

Это застало меня врасплох.

— Конечно. Какая часть штата вас интересует?

— Остин. Мне нужно знать, какая там погода.

— Когда? В какое время года?

— Ну… весной. Или в начале лета.

Я покопалась в памяти.

— Жарко. Дожди, грозы. Большая влажность. Это край «коридора торнадо». Разве не помните?

— Угу… — Сет на мгновение задумался, но потом снова встрепенулся. — Кейди это понравится. Спасибо.

Я не сразу поняла, что он говорит об одном из своих персонажей. О ненависти Нины Кейди к грозам было широко известно. Внезапно у меня душа ушла в пятки. Просто чудо, что Сет не услышал стука.

— Вы… вы пишете о Кейди и О'Ниле? Прямо сейчас?

— Да. — Он говорил небрежно, словно продолжая разговор о погоде. — Следующую книгу. Точнее, вторую. Четверть у меня уже написана.

Я смотрела на ноутбук со священным страхом, так, словно он являлся древним золотым идолом, способным творить чудеса: посылать дождь, кормить толпы людей. Это лишило меня дара речи. Новый шедевр создавался прямо у меня на глазах. Вынести такое было невозможно. Я проглотила слюну, заставила себя отвести взгляд и успокоиться. В конце концов, какой смысл восхищаться новой книгой, если еще не прочитана старая?

— Новый роман о Кейди и О'Ниле. Надо же. Это действительно…

— Гм-м… Знаете, сейчас я занят. Мне нужно подумать. Извините.

От этих слов у меня внутри похолодело.

— Что? — Неужели меня прогоняют?

— Не могли бы мы поговорить позже?

Меня действительно прогоняли. Прогоняли, даже не удостоив взгляда. У меня вспыхнули щеки.

— А как моя книга? — неучтиво выпалила я.

— Что?

— «Пакт Глазго». Вы ее подписали?

— Ах, вот вы о чем…

— Что это значит?

— Я пришлю вам сообщение по электронной почте.

— Пришлете? Значит, моей книги у вас нет?

Сет покачал головой и продолжил работу.

— Ох… О'кей. — Насчет электронной почты я не поняла, но умолять оказать мне внимание не собиралась. — Ладно. Раз так, увидимся позже. Если что-нибудь понадобится, скажете. — Мой голос звучал холодно и официально, но я сомневалась, что Сет вообще меня слышал.

Я вихрем скатилась по лестнице. Да как он смеет? И это благодарность за вчерашнюю экскурсию? Пусть он хоть трижды знаменитый, у него нет права так обращаться со мной. Я чувствовала себя униженной.

«Из-за чего униженной? Из-за того, что тебя проигнорировали? — рассудительно сказал мне внутренний голос. — Он не устраивал сцену. Просто сказал, что занят. В конце концов, ты сама жаловалась будто он слишком медленно пишет».

Я не прислушалась к внутреннему голосу и взялась за работу, по-прежнему чувствуя себя выбитой из колеи.