У него было странное лицо. Такие лица, наверное, бывают у приговоренных к смерти.

— Да, — без раздумий согласилась я.

Мы взялись за руки и прыгнули в море, дна которого совсем не знали. Мы были счастливы. Чего еще терять?

Глава 8

У меня родилась дочь.

— Если что-нибудь случится, спасайте мать, а не ребенка, — сказал врачу перед родами папа.

Я рожала, вместе со мной была моя мама, она сжимала мне руку так, что посинели пальцы.

Я кричала, хотя моя дочь родилась легко и просто. Я кричала просто от страха. Мне было страшно умирать. Так страшно, что я думала только о страхе. Он стоял рядом со мной. Так же как и смерть. Я их чувствовала ноздрями. У них липкий, ни на что не похожий запах. Запах желудочного сока. Этот запах омерзительнее всего на свете. Хуже не бывает. К остальным запахам тела ты не привык, но их ощущения существуют в твоем подсознании. К запаху желудочного сока привыкнуть трудно. Ты его не чувствуешь в нормальной жизни. Его отпечатка нет в твоем подсознании. Если бы я не была врачом, я бы не знала запаха желудочного сока.

Мне положили на грудь мою дочь, и я подумала:

«Вот кого можно любить безраздельно. Это только мое. И никого мне больше не нужно».

Мне положили на грудь мою дочь, и я забылась. Мне никого больше не было нужно, и я решила умереть. Точнее, так получилось само по себе.

Мой папа припечатал врача к стене и орал как безумный. У него тряслись руки, а моя мама походила на мертвую. Она видела все своими глазами. Она меня родила и похоронила наяву. Меня вытащили с того света. Я пережила клиническую смерть и осталась жить, чтобы владеть безраздельно моей дочерью.

У меня не было биологических причин умереть. Мое сердце остановилось, никого не спросясь. А я даже не увидела света, как положено тем, кто переживает клиническую смерть. Никто не знает, почему я умирала и почему осталась жить. Наверное, я выжила затем, чтобы родиться другой.

Через пару дней моих родителей пустили в реанимацию. Мне уже было лучше. Мама крепилась, крепилась и вдруг заплакала.

— Все о'кей. — Я пошевелила пальцами. По моей руке прямо в вену бежал ручей, заключенный в прозрачную трубку.

— Мы забираем тебя домой. Там все готово, — сказал папа. — Малышке нужен нормальный уход и внимание. Мы уже договорились с няней.

— Нет, — ответила я.

Я бы согласилась. Я очень хотела домой. Больше всего на свете. Если бы не папа.

— Я не хочу, чтобы ты была с ним. Я растил единственную дочь, чтобы она была счастливой, — сказал он до этого.

— Но это позорное бегство. Разве не этому ты меня учил?

— От чего бегство? Ты что, на поле боя? — закричал папа. — Тебе жить и радоваться! Вот чему я тебя учил! А не жить с безответственной размазней!

— Нет, — повторила я.

— Он тебе что? Родина? — жестко спросил папа.

— Да! — закричала я. — И я хочу вернуть ей долг!

— Глупо! Так долги не отдают. Долги отдают забвением. Это хуже всего.

— Не в этом случае, — вяло сказала я.

Папа меня обнял, я слушала, как бьется его сердце. Он хотел мне добра, а я хотела зла.

— Дурочка, — сказал он. — Ты еще совсем маленькая. У тебя вся жизнь впереди.

— Сначала долги, — ответила я.

— Я не хочу ни видеть его, ни слышать. Я не хочу ничего слышать о нем. Никогда! — мой отец поставил жирную точку. — Дома мы тебя ждем. Всегда.

Потому я не могла вернуться домой. Я бы проиграла, согласившись с ним.