— Как ты посмела такое сказать? — разъярилась я. — Бессовестная!

— Она меня трогает! Целует! Мне противно! — крикнула моя дочь.

— Целуют и обнимают, только когда любят! Бабушка тебя любит всем сердцем!

— Не надо мне сердца! Я не хочу, чтобы меня любили! Ничем!

— Марина не будет туда ходить, если ее бьют, — жестко сказал мой муж.

Она бросилась ему на шею плакать. Он стал ее утешать. В другой комнате. Она ему жаловалась. Тихо. Чтобы я не услышала. Так часто бывало. Это стало обычным делом в моей семье.

— Хочешь воспитать мою дочь в ненависти к моим родителям? — спросила я мужа, когда мы остались одни.

Я еле сдерживалась, чтобы не заорать, что он воспитывает мою дочь в ненависти ко мне.

— Хочешь, чтобы мою дочь били? — переспросил он.

Я вгляделась в его глаза. Они были заштрихованы клеточкой скрещенных ресниц. Шлюз опущен, пароля не было. Я махнула рукой.

Моя дочь перестала навещать бабушку и дедушку, хотя в ее возрасте внуки и бабушки самое естественное сочетание. Она осталась без дедушки с бабушкой, а с другой стороны родственников у нее не было.

Мой муж воспитывал дочь не только в ненависти к моим родителям, но и ко мне. Может быть, ненамеренно. Так получалось само собой. Как у меня. Только ему удавалось лучше.

Наверное, я сама превратила свою жизнь в корриду, выдумав обязательные фигуры, и втянула в нее мужа. Мы подбривали друг другу рога нашей дочерью. Это был запрещенный прием.

Но он первый ввел мне допинг, поставив меня на «красное», «железяки» — на «черное». «Черное» выиграло, «красное» не хотело уступать первое место.

* * *

Мы с родителями никуда не уехали. Я лежала на диване в гостиной. Я не пересчитывала свои камни. Их было всего три. Три невыносимо тяжелых камня. Мне одной их не вытащить. Для этого требовался огонь. Но моя божья искра погасла, а раздуть огонь было некому.

— Она спит.

Я услышала папин голос в коридоре.

— Не плачь. Мама спит, — повторил папа.

Он вошел в гостиную, неся трубку радиотелефона. Я засунула голову под подушку.

Из-под толщи подушки я услышала, как папа сказал:

— Как проснется, она обязательно позвонит. Я обещаю. Если хочешь, я приеду за тобой и привезу тебя к маме, — и после паузы добавил: — Не хочешь, как хочешь. Тебе пять лет. Ты уже взрослая. Сама решай.

Я позвонила мужу на сотку. Так было проще. Я боялась звонить к нему домой. Трубку могла взять дочь.

— Если не хочешь доконать дочку, приезжай. — Он тоже устал.

Я приехала домой, мне навстречу вышла дочь. Я стояла, не поднимая глаз. Чего я боялась?

— Ты не умерла? — спросила она.

Я взглянула на нее. Коротко. И задержалась. Она смотрела на меня перепуганными глазами и прижимала к себе любимую мягкую игрушку. Невиданного лохматого зверя с шерстью всех цветов радуги. У него была глупейшая и добрейшая улыбка. Два огромных глаза в кучку у носа и улыбка. Я купила его давно, она с ним не расставалась, хотя у нее было много игрушек. Она быстро их забывала и ломала в детстве, как я. Она тоже хотела узнать тайну шуршащей погремушки. Я разломала ее тогда молотком. Чтобы моя дочь узнала то, что не узнала я. В погремушке оказались одноцветные пластмассовые горошины. Розовые, по-моему. Дочь забыла о погремушке, тайна которой открылась, а я свою помнила. Может, не следовало ломать ее погремушку? Было бы интереснее.

— Ты не умерла? — повторила она и заплакала.

— Нет.

Я обняла ее и прижала к себе.