- ни-ни... не хочу. - Отмахнулась от меня девушка. - Вот если бы ты предложил что-то подобное в спальне...

- как будто ты дала мне хоть один шанс. - Произношу обижено и возмущенно.

- вот когда сможешь меня победить на арене, тогда и получишь свой шанс. - Наташа звонко рассмеялась и закинув посох на плечо, зашагала к выходу из тренировочного зала. - Я в душ, если узнаю что кто-то подглядывал, убью.

- хмм... соблазнительно и рискованно... как азартный человек, я не могу упустить такой шанс. - Не стараясь понижать голос, произнес инструктор, после чего ловко выхватил из воздуха метко брошенный посох. - Ну, Алексей, готов провести еще один раунд?

Вместо ответа, перехватываю свое оружие, и выхожу на центр арены...

...спустя примерно двадцать минут беспощадного избиения, я неподвижно стоял под струями холодной воды, которые омывали ноющее от боли тело. Обиднее всего то, что мой противник, совершенно не имел преимущества ни в силе, ни в скорости, ни даже в ловкости, но раз за разом выигрывал за счет опыта и мастерства. Хотя... мое самолюбие грела мысль, что и мой посох несколько раз, "лизнул" ребра инструктора, заставив насмешливое выражение лица, смениться болезненной гримасой.

Странный выверт мироздания: с раннего детства меня учили владеть мечом, и не смотря на все приложенные усилия, мой уровень так и не поднялся выше среднего, зато владение посохом всего за пол года, уже почти не уступает младшим мастерам. До слез обидно осознавать, что столько лет подряд, талант оставался невостребованным.

Именно держа в руках посох, я чувствовал оружие как продолжение своего тела, с мечом же такого никогда не было. Пару раз, после очередных спаррингов, мне в голову приходила мысль, что лучше было бы родиться бастардом, и быть воспитанником "темной стражи". Однако эти глупости быстро проходили, после наглядного примера того, как здесь воспитывают детей.

"м-да, монастырские воспитатели, нервно курят в сторонке".

Пищевые добавки, наркотики, психологическая ломка... вот далеко не полный список того, через что приходится пройти настоящим "темным стражникам". Что значит "настоящим"? просто таких как я, принятых после обучения в "школе меча", или вообще подобранных с улицы, не смотря ни на какие навыки и родословную, в лучшем случае считают "вторым сортом", впрочем никогда об этом не говоря. Можно общаться с воспитанниками "темной стражи" несколько лет, но так и не узнать, как к тебе относятся на самом деле. Мне об этом рассказали только потому, что я первый жрец "Плакальщика", провожу инициацию добровольцев, учу ритуалам и тому подобное... в общем являюсь личностью, вне существующих каст.

"б*ядь! Совсем забыл".

Выскочив из душа, торопливо обтираюсь жестким полотенцем, затем натягиваю на себя темно красный комбинезон, (на этой ткани почти невидно следов крови), и быстрым шагом покидаю раздевалку. Спустя три коридора и одну лестницу, захожу в зал, отданный в мою полную собственность, и превратившийся в аналог храма.

По центру стоит алтарь, выглядящий как круг из белого мрамора, разделенный пополам глубокой бороздой. Выглядит это творение безумного скульптора, как таблетка диаметром в полтора метра, высотой в сорок сантиметров. История о том, как его затаскивали на второй подземный этаж, могла бы послужить основой для множества анекдотов... только вот почему-то даже мне не хочется шутить над алтарем не самого доброго бога.

Напротив входа, на вешалке в виде креста, висит красный кожаный плащ с глубоким капюшоном, и четырехпалыми перчатками пришитыми к рукавам. В теории, когда культ "Плакальщика" наберет достаточную силу, и принесет нужное количество жертв, бог сможет являться в наш мир принимая форму кровавого тумана, заполняя собой этот плащ, который будет служить чем-то вроде временной оболочки.