— Запомните лошня. — Сказал им этот пожилой уже человек, казавшийся такой лёгкой добычей. — Здесь моя территория. Вот по эту сторону ЧАЭС, вкурили черти? — Пришлось Гарри поспешно отвечать, потому что сталкер не дождавшись ответа, стал сильно пинать его ногами. Потом профессионально обыскал обоих, забрал всё, что у них было — даже сигареты и ушёл. Сказав на прощание.

— Здесь ещё увижу: завалю. — И закинув на плечи рюкзак заметно потяжелевший, за счёт вещей Фрэнка и Гарри, поправил свой грязный замызганный плащ. И пошёл в лес, бурча себе под нос. — Дожил, мля: уже всякие фраера грабят. Так скоро честному бандиту работы вовсе не останется…, всякие лохи будут позорить мне репутацию…, а братва пронюхает? Нищего лошара какой-то ограбил! Да я же со стыда сдохну. Нет, надо их пришить…

Престарелый сталкер вернулся к ним, но Гарри и Фрэнк, уже успели убежать — они-то слышали, что он себе под нос бурчал. Русский не стал их преследовать. Повезло. Живы остались. Вот с тех пор и осознали они, что грабить честных сталкеров очень плохо. Особенно, если попадётся русский сталкер. Русских сталкеров, почему-то, очень трудно грабить. Последний такой, в одно мгновение, из жертвы превратился в грабителя. Отобрал у них оружие, избил и сам их ограбил. Русские сталкеры отчего-то совсем не грабились. В чём тут секрет, Гарри понятия не имел. И что означило: лошара, он тоже не знал, хотя немного говорил по-русски. Возможно, непонятном в слове — лошара, как раз и был тот самый секрет? Впрочем, может, и нет. В любом случае, Фрэнк и Гарри поспешили убраться с той части Зоны, где было неприлично много русских. С ними они сталкиваться больше не желали, потому что, кроме того случая, был у них и другой неприятный опыт общения с русскими сталкерами. Сумасшедший народ. Гарри их не понимал и немного побаивался. Но, заниматься обычным грабежом, с тех пор они перестали совсем. Куда прибыльней и безопасней, было мародёрство. Уже лет пять как они мародёры и ничуть об этом не жалеют. Тут всё просто — не лезь, куда не нужно и всё будет хорошо. Они и не лезли.

Обшарив буквально каждый уголок подземелья, сталкеры-мародёры, проголодались и решили отведать немного из местных запасов.

— Очень вкусно. — Сказал Фрэнк, расправившись с саморазогревающимся супом из пакета. Вздохнул, рыгнул и стал рассматривать упаковку, она же и тарелка. — О! Десять лет назад сделали…, ты смотри! А вкусная.

— Концентрат. — Ответил ему Гарри, заедая копчёную говядину, копчёным же беконом. — Это всё с военных складов. Они лет пятьдесят могут пролежать и не испортятся… — Он сморщился лицом и выплюнул бекон, прямо на стол. — Хотя бекон, кажется, протух.

— Кстати, о тухлятине. — На непонимающий взгляд друга, Фрэнк кивнул в сторону прикрытой двери «тамбура». — Девчонку надо выбросить на улицу. Мне что-то не по себе, от такого соседства.

— Да, знаешь, мне тоже. — Кивнул Гарри, проглатывая говядину. — Сейчас выбросим или утром?

— А давай утром. — Махнул рукой Фрэнк. — Там уже темнеет, какая-нибудь тварь могла ведь и по нашим следам пойти. Кто знает? Засядет, у люка и будет ждать.

— Да, ты прав. Дождёмся утра.

— А пока давай отметим нашу бесценную находку! — И Фрэнк поставил на стол бутыль коньяка. Гарри улыбнулся, встал и отправился искать стаканы.

Этот коньяк они несли с собой. Уже три года. Берегли и хранили. Не раз и не два порывались её выпить (как им досталась эта бутылка и что, пришлось сделать, что бы её заполучить — отдельная, совсем не маленькая история). Порывались, но каждый раз сдерживались.