…Прилет рейса откладывался во второй раз. Тяжелый туман лег на Европу, укрыв коммуникации и терминалы, да так низко и липко, что хваленые системы автопилотирования, вся эта очумелая электроника, были биты простым и естественным явлением природы. Оттого Пес вместе со своим спутником, телохранителем и другом, намертво засели в баре с популярным названием «Анжела». Они ждали рейс с Ариной. Только не из Хельсинки, а из другого города, совсем не на Севере Европы. Береженого бог бережет. Теперь девочка была выведена из-под дурных глаз и под другим именем летела, сама не понимая, куда. Для начала пусть будет Тиват. За башней терминала — горы. Оттуда приходит прохлада.

Пили первенец с яблочным соком. Крепкая вкусная водка. Чистый самогон.

Эти двое немолодых людей видели разные страны, жили в ночлежках и роскошных отелях, попутчики их, в основном, легли в сырую землю на разных континентах, а они вот вышли из игры, точнее, спаслись от своего игроцкого счастья. Только вот Родину потеряли на неопределенно долгое время, а, может быть, навсегда… Надеяться всегда нужно на лучшее. Пес, со своей способностью к выживанию, на уровне рефлекса выбрал имя для Арины интуитивно. Анжела. Временное имя. Псевдоним. Для окружающих и таможен. И когда подъезжал в первый раз к этому порту, то, увидев, как называется кабачок возле зала ожидания, просиял. Он снова угадал…

— Поешь чего-нибудь, — предложил Пес.

— Пожалуй. Ягненка скушаю. Как он здесь?

— Возьми лучше кебаб.

— А ты?

— Я ничего не буду. Или потом. Долго еще?

— Поешь. Пьешь… Потом ехать.

— Доеду.

— Ты же не один.

— Пожалуй, мне тоже кебаб. Проверено. Только салата не бери никакого. У меня пока греческий салат из ушей лезет. Авитаминоза не случится.

Они вспомнили другое лето и непрекращающийся, нудный, гнусный дождь. Было это в Скандинавии. Тогда им пришлось просидеть в баре долго, один ждет, второй прикрывает. Бармен ставил кассету с популярной тогда песней «Анжела» весь вечер. Тогда все были пьяные — и посетители, и бармен — только вот им нельзя было напиваться, потому что предстояла работа. Но ничего не произошло тогда. Никто не пришел. Так же вот были опущены в стекляшке шторы. Было да прошло. Зажило шрамами, как вот этот, на кулаке его товарища…

Было дело у них и в Америке. Америка — это не Соединенные Штаты. Стран там много. В Колумбии они едва не подохли. Но выкрутились. Что это за жизнь такая была? Что за череда дел и забот? Что за люди отправились в ад или рай? Независимый наблюдатель и судья все учтет и прикинет. Только сдается им, что не будет пощады.

— А я вот так один и остался, — сказал тот, что со шрамом на правом кулаке.

— Не бреши. Ты был — парень на загляденье. Наверное, наплодил мулатов и негритят.

— Двенадцать негритят. По одному на каждый месяц. Нет. Я уверен.

— Никогда нельзя быть ни в чем уверенным. Только в прикрытии.

— Ты прав.

— У нас визы кончаются завтра.

— Успеем.

— Уверен?

— Да просто ты болтаешь, а не заметил того, что объявили борт. Он сел.

— Да нет. Только объявили задержку.

Так и вышло.

— Куда потом? — спросил человек со шрамом на кулаке.

— В горы.