— Говорил с Эрканом, с тех пор как вернулся?

— Нет, у меня старый мобильный, никто не отвечает. Он живет там же?

— Нет, он ведь женился.

— У тебя нет его нового адреса?

— Конечно есть, я тебе потом запишу.

Мы играем еще две руки. Одному из ребят нужен свежий косяк, Махмуд идет к кассе и рассчитывается. Вернувшись, он кладет руку мне на плечо:

— Эй, солдат, знаешь, о чем я подумал?

— Нет.

— Хочешь повидаться с Эрканом?

— Конечно хочу, съезжу к нему на днях.

— А знаешь что? Почему бы нам не съездить к нему сейчас? Всем вместе.

— Сейчас?

— Ну да. Мехмет, ты на машине?

Здоровый парень слева от меня кивает. Я втягиваю воздух носом, смотрю в карты.

— Я бы не хотел его беспокоить так поздно. Если он женат, то…

— Да баба его ничего не скажет. Не ее ума дело. Все, едем!

Махмуд уже надевает куртку. Я пытаюсь подыскать другие возражения, но он лишь говорит, что никогда не поздно встретиться со старым товарищем по службе. Хюсейин жалуется, он хочет взять реванш, а если мы бросим игру сейчас, у него не будет шанса отыграть свои деньги. Махмуд говорит ему что-то по-турецки, очень коротко, и он затыкается. Мы выходим из подвала на улицу. Махмуд обнимает меня за плечи:

— Он просто обалдеет от счастья. Это же здорово — встретить старого кореша. Прямо из Югославии.

Машина припаркована чуть подальше на тротуаре. Старый красный «гольф». Махмуд открывает заднюю дверь: я должен сесть первым, а он залезет следом. Я смотрю на противоположную дверь, смотрю на замок. Дверь открывается, и по другую сторону от меня садится еще один. На нем облегающая черная футболка, торс качка. Он не играл с нами в покер, сидел на диване и курил. Хюсейин садится вперед, рядом с водителем. Он говорит что-то по-турецки и смеется, хотя только что проиграл две тысячи. Машина с визгом трогается с места.

33

Мы едем по Нёреброгаде, водитель гонит. Радио работает на полную мощь, из колонок несется турецкая попса. Едем по Фредериксунсвай. Через Белахой и — выезжаем на шоссе. Они говорят о футболе и о девочках. Хюсейин хочет послушать другую музыку, но водитель лишь смеется над ним: заткнись, это классная музыка, это Таркан. Говорит, что в его машине никто не будет слушать вонючего Ибрагима Татлысеса. Я смотрю водителю в затылок. Только теперь заметил татуировку: черное пламя, лижущее шею. И он, и парень слева — широкие, как пехливаны, турецкие борцы, которые мажутся оливковым маслом, мне о них рассказывала Амина. Махмуд дружески стискивает мне руку:

— Ну а как там шлюхи в Югославии?

— Отличные шлюхи, волосы обесцвечивают, но вообще нормальные.

— Бритые?

— Большинство.

— Хорошо, лучше, чем продираться сквозь албанские джунгли.

Через какое-то время мы сворачиваем с шоссе и едем по небольшим дорогам, проезжаем перекресток с круговым движением и сворачиваем на дорогу, по обеим сторонам которой растут деревья.

— Он просто обалдеет от счастья. Сколько армейских историй ты ему сможешь порассказать.

Я улыбаюсь Махмуду. Делаю все, что могу, чтобы это было похоже на улыбку.

— Да, Эркан бы не прочь послужить еще. Но они не любят черных, только и ждали повода, чтобы его выставить. Один чертов ублюдок-офицер, нацист, стоял и мешал его с грязью. Обзывал по-всякому, а когда он ему двинул, тут они его и вышвырнули. Ты бы ему не вдарил?

— Конечно.

— Но тебя-то они с грязью не мешали?

— Не так…

— Я и говорю — не хотят они, чтобы черные служили.