— Чего-нибудь нашкодил? — Катька вертела в руке шоколадку, глядя на меня с легким ироничным прищуром. Я ж говорю: умная, понимает меня, как никто!

— Ф-р-р-пх! — фыркнул я возмущенно-обиженно и даже развел руками. — Уже нельзя просто так угостить родную жену сладостями!

— Можно, — кивнула Катька. — Только у тебя просто так ничего не бывает! Кстати, одна бутылка пива — моя! — Катька ловко выхватила одну из прижатых мною локтем к груди бутылок.

— Ну, вот... — вздохнул я. — Ты ж недавно говорила, что пиво тебе надоело!

— Это тогда надоело, — укоризненно, как на сказавшего крамолу, посмотрела на меня Катька.

— Ладно, пошли тогда на кухню пьянствовать!

— Пойти-то мы пойдем, только ты мне зубы не заговаривай! — снова прищурилась Катька. — Говори, зачем шоколадка?

— Чтобы есть, — предельно точно ответил я. Но точность эта Катьку не удовлетворила.

— С Геной своей поругался, и она тебе премию срезала?

— Да ни с кем я не ругался! Просто взял и купил тебе шоколадку! Не хочешь — давай сюда, я сам съем!

— Что ж, — Катька гордо пожала плечами. — Пусть будет просто. Лишь бы это не привело в будущем к сложностям.

— Ну, Катька, ты и зануда! — восхищенно сказал я.

За пивом, как бы между прочим, я не утерпел и похвастался перед Катюхой:

— А у меня теперь электронная почта есть! И личный адрес. Можешь мне письма писать!

— На кухонной плите? А отправлять с помощью холодильника? — сострила Катька даже не улыбнувшись. Учитывая то, что моя жена уже полгода не может найти подходящую работу и временно является, так сказать, «домохозяйкой», мой вопрос прозвучал несколько бестактно, на что я и получил достойный ответ.

— Ну-у... Я вообще, в принципе... — промямлил я.

— Если в принципе, то лучше ты мне посылай, только не письма, а почтовые переводы. Это твоя электронная почта может?

— Боюсь, что нет, — признался я.

— Ну, тогда мне твоя почта не интересна. — И Катька допила остатки своего пива.

— Ты не права, — попытался поспорить я. — Ведь теперь я могу поддерживать связь практически со всем миром! Причем, очень быструю! Вот сколько, например, идет обычное письмо в Америку? Неделю, две? А здесь — минуты!

— Ну, и кому ты собрался писать в Америку? Папе Римскому?

— По-моему, Папа живет в Ватикане... — осторожно заметил я.

— Да хоть в Африке! Зачем он тебе?

— Кто? — Я немного занервничал. Этот дурацкий диалог что-то мне смутно напомнил. «Дежа вю» какое-то...

— Как кто? Папа Римский!

— Незачем... — растерянно пожал я плечами. И вспомнил! Такой же диалог, почти дословно, состоялся сегодня между мною и Саней Ванеевым! Ни фига себе, как порой совпадают мысли у совершенно незнакомых людей!

Снова совпадение! Я невольно вспомнил всю сегодняшнюю дурацкую историю с перепиской...

— Ты чего? — тыркнула меня в бок Катька.

— Что «чего»? — вздрогнул я, «возвращаясь» на кухню.

— Ты остолбенел аж, — тревожно заглянула мне в глаза Катюха. — Нет, что-то определенно с тобой сегодня случилось! Ты не влюбился часом?

— Влюбился. — Я постарался, чтобы мой голос не дрогнул. — В тебя! — И я потянулся к жене, чтобы скрепить признание поцелуем. Но Катька вывернулась и погрозила мне пальчиком.

— Смотри мне! — сказала она, как бы игриво, но в то же время с угрожающими нотками в голосе.