Не достучаться.
— И правильно, я вообще-то работаю тут, а не в игрушки играю.
Крылатый человек, он же Стас, он же Станислав Маркович, взмахнул рукой, и из его ладони вырвался сноп разноцветных искр. Закружившись в хороводе, цветные огни начали медленно опадать на землю, оставляя за собой радужный шлейф.
— Давай выкладывай, чего приперся, мне эту локацию к концу недели сдавать, а у меня еще гидросфера не отрегулирована и список монстров не утвержденный.
— Заповедник Кхара ты ведь настраивал?
— Угу. И что с ним не так?
— В общем, там бот апнулся. Трактирщик.
— И что? Новые мощности использует?
— Вроде да…
— Тогда ко мне какие вопросы?
— Так он это… Он в старосту апнулся.
— И что? В новые сценарии бот вписался?
— Вроде да…
— Слушай, Толик. Вот сейчас ты сам бота напоминаешь. Мне из тебя все клещами вытягивать? От меня-то что нужно?
В руке «ангела» Стаса появились огромные зловещего вида клещи.
— А что со старым старостой делать?
— Я этот Заповедник года полтора назад проектировал... Раз его сместили, то он должен переключиться на другой сценарий. Кажется, что-то связанное со стражей. Точно! Он же бывший военный, и пойдет в офицеры.
— Так ведь не идет, — вздохнул Толик, — он возродился с базовым шаблоном и теперь конфликтует по сценариям с новым старостой.
— Погоди. Так это не ко мне вопросы, а к программистам, какого хрена у них боты возрождаются, если их место уже занято. Кто убил дракона — тот сам становится драконом. Классика!
— Так трактирщик никого и не убивал. Его честно выбрали.
— Значит, бывший староста идет в стражу.
— Не хочет он в стражу. Он загружается со сценариями старосты.
— Так его убили или сместили?
— Убили. Жена отравила. А потом сместили.
— Хм. Ага… Соку хочешь?
В руке ангела-Стаса появился высокий стакан, наполненный жидкостью апельсинового цвета. А быть может, даже апельсинового вкуса и апельсинового запаха.
— Н-нет. Так что со старостой делать?
— С новым или со старым?
— Со старым. Который в стражу не хочет. С новым-то как раз все понятно — у нас же приоритет всегда отдается тем ботам, что эффективно развиваются.
— Ну, пусть тогда идет в трактирщики. Поменяй их местами. Только параметры ему тоже изменить не забудь. А то разнесет там все…
— Хорошо!
Толик закрыл глаза, вытянул руки и его пальцы завибрировали, словно он играл на невидимом музыкальном инструменте. Или что-то печатал на невидимой, но совсем не музыкальной клавиатуре.
Вдруг Толик открыл глаза.
— А с трактирщиком что делать?
— Каким?
— Ну, который теперь новый староста.
— Да оставь ты его уже в покое! Ну апнулся бот и ладно. Это же одна из фишек игры.
— Но… он ведь и трактирщик тоже.
— Сделай его старостой.
— Так он уже староста. И все еще трактирщик. А куда я прежнего старосту дену?
— Может, убрать его, да и дело с концом, а?
— У него жена… Дети… Двое…
— Он — бот. И жена его с детьми — тоже боты. Ну перепиши на них какую-нибудь лавку или мастерскую, чтобы не пропали без кормильца, раз ты такой сентиментальный.
— А может, его лучше все же в стражу, а?
Стас явно начал терять свое «ангельское» терпение, и в голосе его появилось рычание:
— А я тебе, дураку, сразу что сказал? По сценарию он и должен был в стражу пойти!
— Но ведь не идет!
— Так помоги ему! Пропиши принудительно нужные переменные, и пусть себе служит на благо Заповедника Кхара. |