— Обещай мне…

Джон Росс проснулся, ощущая тепло солнца на лице, услышав звонкие детские голоса. Воздух был жарким и душным, аромат свежести сменился запахом увядания. Он заморгал и сел. Он добирался автостопом до Пенсильвании и сейчас остановился на отдых в парке возле Аллентауна, где и уснул на ложе из опавшей листвы. Думал вздремнуть пару минут, но проспал немало: сказывается недосып.

Он медленно огляделся. Парк большой и густо заросший деревьями. Он же выбрал хорошую полянку на отшибе, вдали от игровых площадок и троп. Он здесь один. Джон бросил взгляд на свой рюкзак и спортивную сумку, потом на черный полированный посох в руке. В горле пересохло, голова болела. Где-то глубоко в груди словно тлели раскаленные угли.

Его сон явью стоял перед глазами — настоящий ад.

Он был Рыцарем Слова, проживающим одну жизнь в настоящем, а другую — в будущем. Одну — пока бодрствовал, другую — засыпая. И в настоящем он имел возможность изменить мир, а в будущем — лишь пожинал плоды своих неудач. Он поступил на службу почти двадцать пять лет назад и с тех самых пор так и жил. Почти всю взрослую жизнь Джон провел на войне, что ведется от начала этого мира и будет продолжаться до его последнего часа. И не существовало границ для этого поля битвы — ни в пространстве, ни во времени. И не было ей конца.

Но магия цыганского морфа может многое изменить.

Он потянулся за рюкзаком и достал мятую флягу с водой. Отвинтив крышку, начал жадно глотать тепловатую воду, ощущая облегчение. Сон потряс его. Такое часто случалось, но в основном его сны касались безумия и ужаса, охвативших окружающий мир. И в настоящем была надежда проснуться. Но на будущее это не распространялось.

А этот сон оказался иным.

Он поднялся на ноги, надел рюкзак, взял сумку и двинулся через парк к развилке двух дорог, уходящих на запад, к Питтсбургу. Как всегда, события сна должны вскоре произойти в настоящем, и у него была возможность исправить их, обратить в позитивное русло. Сейчас июнь. Цыганский морф будет обнаружен через три дня после Дня Благодарения. Если Джон будет на месте и станет действовать достаточно быстро, у него есть шанс завладеть им.

И тогда он получит примерно тридцать дней на то, чтобы изменить весь ход истории.

Такая возможность потрясла бы любого человека, но вовсе не этот вопрос мучил Росса, когда он шел через парк, готовясь к путешествию на запад. Ему не давало покоя воспоминание о человеке на кресте из его сна, о поверженном Рыцаре Слова. В последние секунды его лицо слегка повернулось, и в тени длинных волос стало видно…

Что лицо умирающего — его собственное.

Глава 1

Воскресенье, 21 декабря.

Нест Фримарк только что закончила одеваться в церковь, когда услышала стук в дверь. Она прервала процесс подкрашивания ресниц тушью перед зеркалом в ванной и глянула через плечо: может быть, ей показалось. Она никого не ждала, к тому же раннее воскресное утро — не то время, когда посетители являются без звонка.

И она продолжила красить ресницы. Спустя пару минут стук повторился.

Нест сделала гримасу, потом взглянула на часы, дабы удостовериться. Так и есть. Восемь сорок пять. Она отложила тушь, одернула платье и осмотрела себя в зеркале. Высокая, совсем чуть-чуть недотягивающая до пяти футов десяти дюймов, худощавая и стройная, с длинными ногами бегуньи, узкими бедрами и тонкой талией. Когда она была подростком, то казалась долговязой и костлявой — правда, во время бега все было иначе — но сейчас наконец ее тело обрело гармонию. В свои двадцать девять она двигалась с плавной грацией модели, и в ее облике читалась сила и выносливость, выработавшиеся за долгие годы изнурительных тренировок.

Нест изучала себя в зеркале, глядя так же открыто и доверчиво, как всегда смотрела на людей.