— А кто это — Ирочка? — невежливо поинтересовалась я.

— Ирочка — это моя жена, — ответил этот недотепа и вздохнул тяжело и печально.

— Точно! — Дядя Вася пролистнул паспорт. — Зарегистрирован брак с Саловушкиной Ириной Михайловной! В две тысячи восьмом году! Давно она пропала?

— Ушла вчера утром на работу и не вернулась…

Снова мы с дядей Васей переглянулись — может, этот Бубликов не такой уж странный? Просто расстроен человек исчезновением жены…

Бубликов с опаской оглядел стул, потом сел на него с большой осторожностью и начал рассказ.

Они живут с женой и мамой на улице Наличной. Ира работает в фирме, кажется, менеджером. Вчера утром она, как обычно, ушла на работу, вечером они с мамой ждали ее к ужину, она не пришла. Часам к двенадцати они уже сильно волновались, маме стало плохо, он, Бубликов, сидел у ее постели и подавал лекарства. Ира не появилась и утром, он хотел идти в милицию, но встретил на лестнице Пелагею Петровну, она посоветовала частного сыщика. Вас.

— Мобильный телефон есть у вашей жены? — спросил дядя Вася.

Есть, конечно, отвечал Бубликов, он звонил весь вечер, аппарат был выключен.

— Родственники, родители?

— У Иры никого нету, она сирота…

Далее выяснилось, что машину Ира не водит и близких подруг у нее тоже нету. Точнее, может, и есть, но он, муж, про них совершенно ничего не знает.

— Слушайте, а вы вообще с женой как жили? — вмешалась я. — Не ругались? Накануне не поссорились?

— Да мы никогда не ссорились, все втроем очень дружно жили…

— Вот, кстати… — оживилась я, — а какие у вашей жены были отношения со свекровью?

— Хорошие, мама очень любит Иру…

Вот уж во что я никогда не поверю, это в любовь свекрови к невестке! Могут быть, конечно, хорошие отношения, но ни о какой любви не может быть и речи. Это закон природы, такой же непреложный, как смена времен года.

— Значит, не ссорились, с любовником жену не заставали, из-за потраченных денег скандала не устраивали, утром она спокойно ушла на работу, так? — спросил дядя Вася строго.

Вот вылезает из него иногда милицейское прошлое! Такое чувство, что под протокол говорит.

— В таком случае, Иннокентий Семенович, — дядя Вася заглянул в паспорт, — могу предположить худшее. Жена ваша попала в ДТП…

— Что? — вскинулся Бубликов.

— Шла на работу, попала под машину, находится в больнице без сознания. Вы больницы-морги обзванивали?

— Что вы такое говорите?.. — Бубликов побледнел и растекся по стулу, хотела было я сказать, как фруктовое желе, но, учитывая его мосластые колени, это больше походило на растаявший холодец из свиных или телячьих ножек.

— Выпейте водички… — засуетилась я. — Может, валерьяночки или пустырника?

— Хм… — Дядя Вася глядел непреклонно. — Вы уж простите за прямоту, но больше ничего посоветовать не могу. Здравый смысл подсказывает предполагать только ДТП, или ограбили вашу жену в подъезде, дали по голове, отняли сумочку, а в ней — деньги и мобильный телефон. Сплошь и рядом такое творится, не она первая…

— Но Пелагея Петровна сказала…

— То есть вы хотите, чтобы это все выяснили мы, — догадалась я. — Это, конечно, будет гораздо быстрее, если Василий Макарович подключит свои связи.

— Да-да, — Бубликов закивал головой, — вы уж пожалуйста… А то мы с мамой очень волнуемся, у мамы уже было два приступа…

— Конечно, у меня это получится быстрее, — солидно сказал дядя Вася.