В общем, сегодня с творчеством ну вообще никак. Бася сама себе казалась полной дурой — вот уже час бьется над одной-единственной фразой, не в силах выстроить ее хоть сколь-нибудь изящно. И то не так, и это не этак. М-да, бывают и у мастеров слова такие э… провалы.

Эх, нелегка ты, судьба писательская!

Мало того, что Басю бросил любовник, так она еще и как писатель полное ничтожество! «Бездарность!» — вынесла она себе приговор и поняла, что сейчас опять разревется.

И в этот самый неподходящий момент позвонил издатель Павловский.

— Я понимаю, ты у нас прима и все такое, но наглеть тоже не надо! — с места в карьер взял он. — Где новый роман? Дорогуша, все сроки вышли!

— У меня драма! — пожаловалась Бася.

Павловский позволил себе быть жестким и заявил, что ее личные драмы к делу, как говорится, не пришьешь, и читателей это не волнует. Они хотят новых романов со страстями и лихо закрученными сюжетами.

— Ты злой! — угрюмо констатировала Бася.

— Я бизнесмен, детка, — отрезал Павловский. — Короче, срок тебе до конца января. Потом не обижайся! Расторгну контракт, и будешь платить неустойку! С наступающим!

Ну вот, еще этого не хватало для полноты ощущений! А что, если она так и не сумеет собраться и закончить роман в указанные сроки? Или того хуже — вообще никогда больше не сможет писать? Уйдет в переживания, депрессуха затянет в болотную трясину, и все — привет!

Бася включила свою любимую Сезарию Эвору и, погружаясь в клубы сигаретного дыма, принялась слушать затертый до дыр диск с ее песнями.

В песнях старушки Эворы были слезы, любовь на разрыв, дружба без компромиссов, тоска по чему-то утраченному, самые светлые надежды и боль женщины, которая знает мужское предательство. В общем, в них было все.

Бася всхлипывала — ей было отчаянно жалко себя. Ну почему он с ней так обошелся? Бросил ее, такую красивую и талантливую! Наплел с три короба про свободу и независимость, прикинулся тонким, глубоко чувствующим, а на самом деле его слова — просто отмазка. Скорее всего, увлекся какой-нибудь новой киношной шлюхой, а ее побоку! Хотя, может, вернулся к жене?

А не все ли равно тебе, дорогая Барбара, в чем причина, когда следствие вот оно — беспощадно и непоправимо? У вас теперь разные пути и разные жизни! Ничего с этим не поделать, и никак этот роман не переписать. Смирись, гордая женщина!

«Знаю, как тебе больно, — вторила ее мыслям Эвора, — а жизнь и состоит из боли…»

На невыносимо прекрасной «Бессаме мучо» раздался звонок.

— Где Сонька? — проскрипел Чувалов.

— Слушай, оставь меня в покое! — попросила Бася.

— И не надейся! Пока эту суку не найду и мозги ей не вправлю, покоя никому не будет! — честно пообещал Чувалов.

— Сволочи вы, — грустно подытожила Бася.

— Кто — мы?

— Вы, мужики! Запредельные сволочи! Судьболомы! Прете, как танки, по нашим хрупким девичьим судьбам!

— Ха! А вы, женщины, вообще враги рода человеческого! Одни пакости от вас!

— Тогда объясни мне, зачем ты ищешь Соню? Ну ушла она от тебя — и хорошо! Одним врагом меньше! Живи себе и радуйся! Или вон в голубцы подайся! Будешь любить мужчин!

— Ты что?! — искренне возмутился Чувалов. — Я натурал, в натуре!

— Влачи свой жизненный путь в одиночестве или поищи другие варианты! Так ведь нет, ты зачем-то непременно хочешь ее вернуть!

— Любовь! — вздохнул Чувалов.