— А разве любимое вино Сталина не «Хванчкара»? — появился из кухни Сатир.

— Очень может быть. А много народу придет?

— Не знаю, с ними ведь не поймешь: бывает, все говорят, что заняты, а потом заявляется столько народа, что не знаешь, где на всех набрать стаканов, а то пообещают прийти — и в итоге ты остаешься один с телевизором.

— Опять небось натрескаются все, как поросята?

— Ну уж не без этого…

— Зачем же вы всегда так нажираетесь?

Сама Серафима пила достаточно много, но при этом всегда сохраняла способность ходить и соображать. Впрочем, это же относилось и к Эльфу с Сатиром.

— Нет, конечно же необязательно напиваться до потери сознания, но только тогда в этом процессе есть некая завершенность. Пьянка становится похожа на маленькую жизнь с рождением и смертью. Так же как в реальности, сознание переживает расцвет и закат. Периодически напиваясь, ты как бы успеваешь проживать множество маленьких жизней в течение одной. Хотя, с другой стороны, серьезное пьянство можно представить как попытку бегства от жизни, самоубийства. Тогда похмельные муки можно сравнить с муками ада, ниспосланными в наказание самоубийство.

Белка внимательно выслушала ответ Сатира и не преминула заметить:

— Ты, друг мой, мастер разводить глубокую философию на мелких местах.

Сатир фыркнул.

— Нет, просто я, в отличие от некоторых простейших, умею мыслить. «Мыслю — значит существую». Это, знаешь ли, свойство, присущее всякой высокоорганизованной материи.

— Сейчас один кусок высокоорганизованной материи получит в ухо, — перевела разговор в иную плоскость Белка.

— Фу, как грубо! — Сатир умильно склонил голову набок. — Боюсь, мне приходится иметь дело с весьма неинтеллигентными людьми.

— Может быть, зато это позволит тебе вернуться к реальности.

— Сомневаюсь, именно ты у нас постоянно барахтаешься в мистическом болоте. Прошлое, будущее, уничтожение и переделка того и другого…

— Ораторы, прикройте оратории, — подал голос Эльф.

— То, что ты называешь мистикой — изумительно реальные вещи, но что-то мешает тебе понять это. Может быть, это твой пресловутый интеллект?

— У Сатира нет интеллекта, — снова прорезался Эльф. — Он ярчайшее подтверждение того, что сознание вполне можно заменить набором простейших желаний. Вроде «есть», «сидеть», «спать».

— О, да тут наметилась травля!.. — радостно воскликнул Сатир, но в прихожей затренькал звонок. — Слетаются, стервятники! Пойду открою, а с вами, охвостье, я разберусь в следующий раз.

— Ага, — произнесла Серафима, — в следующей реинкарнации, когда ты, наконец, станешь разумным существом.

Тот, к кому это было обращено, остановился в дверях комнаты и неожиданно очень серьезно посмотрел на Белку, так что она даже присмирела. Сатир постоял так немного и вдруг оглушительно гавкнул.

— Сволочь! — смеясь, завопила вздрогнувшая от испуга Серафима, швыряя в него подвернувшейся книгой. — Я чуть дуба не дала!

Тот перехватил летящий томик, посмотрел на обложку.

— Шпенглер, «Закат Европы». Очень рекомендую, — и пошел открывать.

Серафима недоверчиво обратилась к Эльфу.

— Он что, правда, Шпенглера читает?

— Нет, конечно. Просто я ему посоветовал.

— Кто пришел-то? — поинтересовалась Серафима.

— Терпение и скромность — главные женские добродетели, — буркнули из коридора.