– Погодите, ради Бога, не бросайте меня.

Не представляю, чем именно мужик ко мне проникся, но он кинул на заднее сиденье какую то замусоленную тряпку из багажника и пригласил садиться. Со мной много чего было, но до сих пор под меня не подстилали ветошь. А, не до жиру, быть бы живу. Я забралась в машину, ловя кайф от самостоятельности. Как хорошо, когда никто не пинается. Он оказался истинным христианином. Извлек термос и принялся вливать в меня теплый горький кофе. Я ненавижу насилие и предпочла бы, чтобы мне предложили призванного бодрить напитка. Если женщина давно не отмокала в ванне, значит, она не человек, так, что ли?

– Куда везти? – спросил он наконец, выполнив свою спасательную программу.

– В город, пожалуйста.

И как я это из себя выдавила? Мне ведь нужно было сахарку повыспрашивать. Сколько ложек кофе он кладет в чашку кипятка? Двадцать?

– Поехали, девушка, а то вы меня сильно задержали.

– Простите, – всхлипнула я, сообразив, что сладкого не будет.

– Как не простить в наше время, когда выходишь из дома и не предполагаешь, что за этим последует.

Накатаюсь я сегодня в легковушках и никогда больше к ним не приближусь. Троллейбусом, автобусом, трамваем всегда и всюду.

Я продрала глаза и употребила про себя нецензурное выражение. Это означало крайнюю степень растерянности и удрученности. «Из огня да в полымя, из огня да в полымя», – зажарило остывший было до способности к выполнению координирующих функций мозг. Начисто отмытая, облаченная в мужские джинсы и футболку, я мяла дорогое покрывало в зашторенной гостевой комнате чьего то коттеджа. Справа донесся шорох. Я покосилась туда и увидела женщину лет пятидесяти, выполнившую себя в стиле всеобщих представлений о добрейшей нянюшке. Она держала в пухлых руках мой отстиранный до потери первоначального цвета джемпер и сокрушенно шептала: «Полинял, полинял». «Выбросьте вы его, не переживайте», – захотелось посоветовать мне, но я сдержалась. Или не смогла. Женщина походила на злодейку не больше, чем я на звезду балета времен Петипа. Однако теперь меня даже это настораживало. Не в смысле звезды, конечно, а в смысле злодейки.

– Вера Павловна, – тихонько окликнул ее из за двери бестолково использованный природой баритон.

Я смежила веки и протестировала себя доступным образом: «Ответь, Полина, кто из писателей пронумеровал сны Веры Павловны?» Бесполезно. Моя память, будто зыбучие пески, затягивала меня в себя, а не вздымала над поверхностью сомнений.

Женщина вышла на зов. «Вспоминай, вспоминай хоть что нибудь», – упрашивала я какую то другую Полину. Какую? Я одна Полина. Нет, нас две. Первая – это я, расслабленная и равнодушная. А вторая – это… тоже я, но собранная и возмущенная. Куда она запропастилась, неверная моя половинка? Стоп. Ее надо искать. Еще кого надо искать? Борю Юрьева. Он мне друг или недруг? Он вообще кто? И почему он от меня тоже спрятался? Потому что с моего джемпера отстирывали его кровь. Она засохла, въелась, смешалась с грязью, пришлось воспользоваться отбеливателем, а он сожрал краску с ткани. Надо было использовать этот, тетин Асин… Черт, Полина, реклама в котелке будто прописана, а все остальное будто угол там снимает… Опять стоп. Чихать мне на джемпер. Нет, не чихать, тетя Ася все обязуется вернуть в носку, то есть, провались носка, Измайлову джемпер нравится. А Измайлов знает, кто виноват или что делать? Чернышевский. Он не полковник, он литератор.