Алка забилась к себе в комнату, легла на кровать, накрылась с головой и начала пересматривать видео с Фростом. Раз за разом. Десять раз, пятнадцать.

Фрост на экране ее планшета был живой. Он улыбался, махал рукой, поправлял волосы. Алку наконец-то прорвало, и она тихо плакала, обняв подушку.

А в два часа ночи встала и села рисовать. Черно-белый шарф падал на черную траву, оставляя за собой капли черной крови.

Папа постучал. Это было странно. Обычно он входил без стука… Алка попыталась вспомнить, когда отец в последний раз был в ее комнате.

– Алла, я войду? – спросил папа, не дождавшись реакции, и открыл дверь.

Алка не пошевелилась. На нее навалился такой тупняк, что она не могла даже глаза закрыть, чтобы симулировать сон. Лежала и смотрела в потолок.

Отец сел на край тахты.

– Мама на тебя жаловалась, – сказал он строго.

Молчание.

– Ты ей не хами, – продолжил отец. – Она весь день как белка в колесе! А тут еще ты…

– Пап, а зачем вы меня родили? – спросила Алка.

– То есть? – удивился папа. – Что за вопрос?

– Нормальный вопрос. – Алка сделала над собой усилие и перевела взгляд на отца. – Вы же все делаете зачем-то. На работу ходите ради денег. Меня воспитываете, чтобы я хорошая была. А рожали-то зачем?

Отец нахмурился:

– Ты разговор не уводи! Ты почему матери хамишь?!

– А-а-а, – понимающе протянула Алка, – вы и не собирались меня рожать. Случайно вышло. Презик порвался?

– Ты меня вообще слушаешь?! – Отец понемногу закипал. – Я тебе вопрос задал!

– Так и я задала… Причем я первая… Так что – презик? Или просто по пьяни?

Ей показалась, что сейчас папа ее ударит. Но он сдержался, тяжело поднялся с тахты и процедил:

– Мы тебя планировали… хотели… Зря, видно!

Дверь хлопнула, как выстрел из папиного табельного пистолета.

Алка однажды из него стреляла.

На даче.

«Интересно, а где теперь его ствол? – подумала Алка. – Наверное, в академии. В сейфе. Жаль».

Панта пила латте из большого стакана и лениво пощелкивала мышкой.

Потягиваясь, вошел Хантер.

– Пять утра, а ты не спишь… – с уважением сказал он и принялся тыкать в кнопки кофе-машины. – Еще или уже?

– Вообще, – хмуро ответила Пантера.

– А как наша девочка?

– Тупит.

Кофе-машина заурчала, в стаканчик потекла густая коричневая масса. Хант завороженно следил за ней.

– А подробнее, – легко согласился Хантер, убирая руку, – хотя бы в двух словах?

– Стихи писала.

– Молодец, – похвалил Хантер, – в два слова уложилась. А что за стихи? Опять мрак и тлен?

Панта молча развернула монитор к Ханту. На странице КаплиМрака красовалось свежее:

И рисунок. Мотоцикл, улетающий за горизонт.

Хантер нахмурился:

– Нет, так не пойдет!

– Да ладно, – пожала плечами Панта, – видала я стихи и похуже.

– Я не про стихи, я про это!

Хант ткнул пальцем в комментарий Жести под стихом: «КапляМрака, твои стихи меня из дерьма вытаскивали много раз! Ты держись! Ты нужна нам!»

– Это что за группа поддержки? – спросил Хантер. – Всю малину нам портит!

– Я, конечно, могу стереть… – Панта пожала плечами.