Альма неуверенно посмотрела на меня.

— Скажи ему, чтобы он выдал предложения для нас согласно награде.

— Эм. Терминал, Арку положена награда, он помогал мне убивать летунов!

Идёт анализ запроса.

Принято, элитный истребитель. Для проходчиков союзной группы доступно: 1 улучшение для каждого члена группы. Дополнительно 1 улучшение для лидера группы.

Доступ санкционирован.

— Кстати, список не соответствует фрагментам на этот же терминал в двадцать втором, — заметил Мерлин. — Всё под другие таблицы.

— В двадцать втором такого терминала давным-давно нет, есть лишь записи в таблицах Серой, но они или устарели, или изначально строились на догадках, — сказала механистка.

— Тут разве что спрашивать у Чёрной, — хмыкнул я. — Уже предвкушаю её реакцию от того, что мы закрыли «невыполнимый» квест.

— Главное, что терминал работает с аякаши… — ноющим голосом произнесла Сайна. — Можно было бы сразу же и поставить… Ну какого хрена именно мой оказался бракованным?!

— А как падали раньше? — полюбопытствовал я.

— В моём секторе они были обычным дропом. Редким, с сильного монстра, но не что-то сверхъестественное. Этаж, не помню, какой у них был, но вроде бы даже на верхних были все шансы.

— Ну, предположим, ни слабой, ни обычной эту штуку не назовёшь, — хмыкнул Мерлин.

— Интересней понять, почему вообще монстр из нутра Стены находится здесь, — заметил я. — Это какая-то механика? Почему именно аякаши?

— Эй, Арк, глянь-ка, — привлёк к себе внимание Хантер.

Он указывал вверх, на застывший осколок второго этажа с кусочком ведущей к нему винтовой лестницы. Там отчётливо виднелась фигура в плаще, застывшая в чём-то вроде огромного кресла.

А за ним большими алыми буквами на подтаявшей стене было выбито послание:

Йоу, мэн! Если ты читаешь это, значит последний защитник Оплота Надежды сдох.

Я то есть!

Забавно это писать, будучи живым…

Так вот знай.

Я имел этих ебучих некроменталей во все их глазные отверстия!

Я был чёртовым богом, мужик! Я БЫЛ БОГОМ ВОЙНЫ!!

Я ВИДЕЛ ПЯТЫЙ ЭТАЖ!!!

26. Смотрители, окончившие свой путь

Он сидел в изодранном старом кресле, которое немного напоминало трон. Трон очень гордого и пафосного бомжа, если точнее.

Большая часть крыши отсутствовала — зияющий провал с ревущим в отдалении ветром. Внутрь он не забирался — то-ли влияние обелиска, то ли какое-то зачарование самой Обсерватории. Ну, или Оплота, как его здесь называли.

Король этого места, главный его страж и последний смотритель, он же «бог войны» по его собственным словам, сидел, будто на троне, у самого обрыва, задумчиво разглядывая бескрайние небеса. Высокий парень с дредами, в кричащей зелёной футболке с нарисованным, видимо, им же самим, листом-логотипом Оплота.

Вытянутое измождённое лицо, навеки застывшее во льду, умиротворение на лице. Казалось, что он просто решил расслабиться после трудного дня и вальяжно расселся на своём троне. Замёрзшие глаза с необычным зрачком, напоминавшим золотой дырявый круг сыра.

На ногах были самые обыкновенные кеды, растоптанные в хлам и исписанные рунами таким мелким шрифтом, что можно было их принять за алые. Небрежно накинутый на спину тёмно-зелёный грязный плащ, изрисованный стилизованной под вязь рун россыпью тех же листьев и бессмысленных надписей в духе «гроза некроментов». Такая себе смесь рунологии с граффити.

Несмотря на своеобразный вид и, скорее всего, некоторые беды в башке, смотритель был каким-то мощным рунологом-артефактором.