Не признав меня ни своим, ни фраером, он все равно на всякий случай постарается уйти раньше меня…

Как обычно с десяток мужчин по-двое и в одиночку сидели за столиками. Худой, в круглых очках юноша, которого я уже видел, лабал на пианино что-то восточное жалостное. Мой столик у окна был свободен, но я не пошел к нему, нашел глазами своего знакомца — официанта. Курчавый, с тонкими усиками, журналист, а, может, киллер — спрос диктовал предложения — увидев меня, подошел.

— Ереванскую толму? Ишхан-хоровац? — Он, похоже, обрадовался: — Не ожидал, что так быстро увижу вас…

— Ну, почему же… — Я протянул руку. Мы поздоровались.

Я знал, что кидала со своего места, за стойкой, все еще следит за мной. Сейчас ему должно было сразу полегчать.

— Детективных романов больше не оставляют?

Он улыбнулся маслянистыми чужими глазами:

— Был один. По-моему, Тереховой…

— Это мы уже проходили…

— Вы сядете?

— Нет. Узнайте, пожалуйста, на кухне: нет ли у них чего-нибудь мясного готового… Если есть — пусть завернут. И лаваш тоже…

Я достал "тайм", зажигалку. Подошел ближе к раздаче. Закурил.

На секунду мне еще раз удалось увидеть кидалу — но он уже не смотрел в мою сторону. Успокоился.

Я понял:

"Брать его все-таки придется в машине…"

Готовое мясное нашлось. Официант принес с кухни небольшой пакет.

— Тут армянский шашлык с виноградными листьями…

Сквозь пакет я уже привычно ощутил тончайший аромат вымоченного в вине и специях мяса и тонкий, смачный до одури запах свежайшего белейшего лаваша.

— Приятного аппетита. У меня все-таки такое чувство, что вы не скоро теперь у нас появитесь…

Да, не прост был этот человек. Действительно ли он был педагогом или журналистом там, у себя в Спитаке? Или стал бы тем или другим — если бы не два грозных природных явления — землетрясение и распад империи?!

Вряд ли теперь этот человек когда-нибудь вернется к своей мирной низкооплачиваемой профессии да и вообще в свою ставшую уже независимой страну, покрутившись в мире столичных кидал, наперсточников, поставщиков фальшивых авизо, продавцов наркоты…

По ивритскому "бэ седэр", которое он как-то применил вместо английского "о-кэй", было ясно, что он уже поработал и там, где мог быть принят только как нелегал иностранный рабочий либо как сутенер…

Я пошел к выходу и наткнулся на бывших коллег.

Корифеи из криминальной милиции Округа во главе с Пашкой, видимо, избрали маленькое армянское кафе своим тайным конфренц-залом.

В дверях их уже приветствовал мэтр и кто-то еще из владельцев заведения. Менты, все как один, были уже навеселе. Говорили громко. Я узнал голос Пашки Вагина. Мы действительно встретились. Лоб в лоб. Я отвернулся, и Пашка — выученный опер — прошел мимо, даже не взглянул в мою сторону, словно бы и не заметил.

Охранник на автостоянке, когда я вышел из кафе, сменился.

Теперь тут стоял другой, тоже мой знакомец из Спитака — лицо кавказской национальности — высокий, в куртке, с надвинутым на лоб капюшоном…

Мы перекинулись несколькими словами и я прошел к машине, на которой мы приехали.

В мое отсутствие свояк не выдержал, тоже подсел к своим к коллегам.

Сидели они — растерянные, прислушиваясь ко всему вокруг, в ожидании начала перестрелки. Увидев меня со свертком, один из них, тот, что сидел за рулем, крутанул стекло. Ему показалось, что я собираюсь их вооружить…

— Не надо…

— Надо.