— Ванечка, что с тобой?

— З-з-зачем? — клацал зубами.

— Что?

— З-з-зачем?

— Что?

— Дур-р-ра! — наконец прорвало меня, как коллектор под Тверской. Зачем ты это сделала?! Где фотки?! Немедленно верни. Что это за блядство, понимаешь?!.

На эти нечеловеческие вопли отреагировал лишь собака Ванечка, и то апатично, приподняв башку, мол, хозяин, яйца, что ли, прищемил, так с этим делом поаккуратнее. Александра же любовалась мелькающим за стеклом пейзажем, не обращая внимания на мои нервные переживания. Пришлось перевести дух и продолжить беседу в более сдержанных выражениях.

— Что все это значит, милая моя?

— Я хочу одного, чтобы ты, Лопухин, был жив, здоров и не кашлял.

— Как это? — дернулся я, пробиваемый электрическим разрядом возмущения от макушки до копчика. — Ты могла убедиться, что я могу защитить не только себя, но и других.

— Спасибо, Ванечка, — взяла меня за руку. — Ты — мне, я — тебе. И мы с тобой квиты.

Йехуа, сбежавшего с Гималаев за бутылкой клопиного коньяка, я в конце концов понял, и хорошо понял, а любимую, которую драл во всевозможных кама-сутровых позах, и хорошо драл, не понимал, словно мы воспитывались у разных гувернанток. Впрочем, так оно и было. Но это не повод, чтобы не находить общий язык.

Наконец я сконцентрировал всю свою волю и потребовал объяснений. И они последовали в хронологическом порядке. Меня попросили вспомнить, когда началась кровавая фиеста. Я ответил — на Садовом кольце, под мостом. Нет, Ванечка, куда раньше. Когда? Вспомни, ты передал фотоснимки этому Трахбергу, да?.. Передал, не возражал я, и что из этого?

— Ничего, — передернула плечами, — кроме одного. На этих снимках было запечатлено лицо…

— Яйцо, — находчиво буркнул я. — И больше ничего.

— Ошибаешься, Лопухин. Там, на втором плане… есть оно.

— Ф.И.О? — в сердцах вскричал я, рассмешив и себя, и девушку, и дога, хотя ничего смешного не предвиделось. В ближайшем будущем. — Кто это? На втором, блядь, плане?

— Знала бы, сказала — ответила Александра.

— Тогда откуда… про этот второй план? — нервничал я. — Вот теперь понимаю, почему твой муж объелся… кремлевских таблеток… С тобой, Сашенька, с ума сойти.

— А с тобой, Ёхан Палыч?

— Ближе к телу, моя хорошая, — требовал я. — Кто тебе… про второй план?..

— Савелло, — последовал спокойный ответ.

Я выматерился последними словами, но про себя. Конечно же, Савелло, мастер подковерной игры, больше некому. Вот это сюжет для небольшого романа, который я таки напишу, если вырвусь живым из пут нелепых обстоятельств.

— Ну да-ну да, твой любовничек, — выплюнул желчь ревности. — Хороши, гуси-лебеди.

— Любовнички? — удивленно вскинулась. — Что за вздор, Лопухин? Кто сказал?

— Не скажу.

— Ааа, Степанов, — была добродушна и отмахивала рукой. — Ну это… известный брехун-полоскун. Не говорил, что он начальник финансового управления ФСК, генерал-майор?

— Н-н-нет.

— Значит, чем-то ты его напугал, Ванечка, — усмехнулась. — Что ты такой доверчивый, Лопушкин?

— Я — Лопухин. И тебе об этом говорить, — злился я.