Чай на мяте? Мир рушится, а мы будем хлебать чаек на мяте, блядь, промолчал я. Хотя почему бы и нет? В этом, может, и есть сермяжная правда нашей жизни: сидеть на краю пропасти, болтать ногами и получать удовольствие. Ладно, скрипел я зубами, чему быть, того не миновать, и потребовал, чтобы кипяточку залили в мою алюминиевую кружку. Она была старая и по размерам напоминала солдатскую каску. Я сел спиной к теплой печи и принялся обжигать губы жидкой мятой. Автомат приткнулся у моего бока, и мне показалось, что все это уже было. Не ходили мои ли деды Лопухины в лесных партизанах?..

— А чего вы с винтовками? — поинтересовалась Ая.

— Это автоматы Калашникова, красавица, — хрустнул сахарком Сосо Мамиашвили. — Много дурных людей, так?..

— Ой, и не говори, — хлюпала с блюдца Ая. — А вот собаки другое дело верные друзья.

Дуся, «утку», промолчал я и ушел на крылечко, чтобы не слышать известные откровения. Влажная темная стена отделяла меня от яростного мира. Там кроваво и опасно, а здесь тихо и обреченно. Больше всего меня пугала эта могильная тишина, когда ферма погружалась в сон, как в тяжелую и отравленную воду. Мне казалось, что я здесь мертвый. Хотя бы по той причине, что никто не заметит моего возможного исчезновения. Здесь моя живая душа превращалась в ничто. Именно этого испугался. Кому-то уединенный уголок показался бы раем, а для меня, человека действия и активной, прошу прощения, социальной позиции, — могилой.

Когда допил чай на мяте, то возникло неистребимое желание шваркнуть кружку в металлическую сетку вольера, чтобы взорвать в клочья кладбищенскую тишину. Не успел. Во мглистом пространстве возник устойчивый тукающий звук двигателя. Наконец-то господин Коробков на «Ниве» пожаловал из гостей. Если он там пропил Ванечку, пристрелю!

Отечественный дорожник качался на ухабах, как лодка в шторм. Свет фар трудно пробивал муть ночи. Собачья ферма вздыбилась, да, учуяв знакомый самогонный запах хозяина, приумолкла. А то, что папа Ая любил проклятую, знала последняя собака в округе. Лихо заехав во двор, «Нива» ткнулась бампером в сарайчик, который екнул, как живой, но удар выдержал.

— Ванюха! — восторженно взвопил собакозаводчик, выпадая из машины. Какими судьбами?

— Где дог, папа?

— Дог? Ах, Франкинштейн? — и, как швейцар, распахнул дверцу. — Выходи, любезный.

Пятнистый Ванечка выполнил команду, а, признав меня, метнулся навстречу, выкинув для поцелуя мокрый обмылок языка. Привет-привет, бродяга, затормошил я пса и… обмер.

— Папа! — рявкнул я. — Где ошейник, черт бы вас побрал?!

— Какой, блядь, ошейник, сынок?

Как я не пристрелил благодушного пьянчугу, не знаю. По сути он был малым незлобивым и души не чаял в своих питомцах, да вот, повторю, грешок за ним водился, и с этим ничего нельзя было поделать.

— Где ошейник, спрашиваю? — и вдавил дуло АКМ в жировые складкам обалдуя. — Пропил, папа?

— Ты чего, Ванюха? — трепыхался. — Чегось такой нервный?.. Я инвентарь — ни-ни!

— Тогда где?

— А з-з-зачем?

— Он мне дорог, как память.

— Ааа, как память? Интер-р-ресно.

На шум и крики явились Ая и князь Мамиашвили, потные от чаепития. (От чаепития ли?) Дочь и мой боевой товарищ кинулись выручать папу от меня, безумца с автоматом. Песики в домиках не остались безучастными к человеческому бедламу. И началось такое светопреставление…

Не знаю, чем бы дело закончилось, да высвобожденный собакозаводчик сгинул в сарайчике, где непродолжительное время матерился и ломал ноги.