- Забьём? - С энтузиазмом предложил Петька.

Но Манька, словно насмехаясь, шмыгнул прочь.

- Не судьба. - Вздохнул Славка, и робко предложил. - Может, подождём?

- Пошли. Никуда она не денется, - сказал Петька, спускаясь по лестнице.

- Погоди, там же дежурные есть, - наконец-то придумал отмазку Славка.

- А мы осторожно, - сделав вид, что не расслышал надежды в его голосе,

заверил Петька, - вот увидишь, никто и не заметит.

Они спустились на этаж ниже, где света было ещё меньше, и темноту

разгоняла лишь стоящая вдалеке настольная лампа.

Там должен был сидеть врач, - в этом отделении лечились, или, вернее, жили старики, нуждающиеся в постоянном уходе. Отделение геронтологии правильнее было бы назвать филиалом дома престарелых.

- Смотри, Иван Сергеевич. Пишет что-то, наверное, диссертацию. Заметит нас и так вставит, что на всю жизнь запомнится. - Выделяя интонацией "вставит" прошептал Славка. - К старухе в палату не пройти.

- "Записки гомосека" он пишет. И вообще, это в тебе скромность проснулась, да? - Ехидно заметил Бывалый Петька, крепко взял под руку товарища и повёл вперёд.

- Прощай, аспирантура - вздохнул тот и, мысленно добавив "здравствуй жопа Новый Год", зажмурился. При чём тут Новый Год было не понятно, но слово не воробей. Пусть даже и сказанное про себя.

Здесь было гораздо холоднее, чем наверху. Казалось, шальной ветерок скользил по тебе, норовя отморозить уши, и, забравшись в штаны, старался пощекотать что нибудь посущественней.

"Гадость-то какая, бля. Будто в жопу без мыла". - Пронеслось в голове.

Снова хлопнула форточка.

- Не стесняйся, соколик. - Звонкий вкрадчивый голос совсем не был похож на старческий, однако Славка почему-то продолжал стоять с закрытыми глазами.

"Накормить, напоить, потом в печь усадить", - бухало в голове.

В просторной палате на восемь человек была занята всего одна койка. На ней полулежала - полусидела иссушенная временем смуглокожая старушка.

Годы, превратившие её кожу в древний пергамент, хорошенько поработали и над лицом. Длинный нос нависал над верхней губой, густые седые брови торчали клочками, напоминая то ли репейник, то ли чертополох. Костлявые кривые руки в нетерпении тормошили одеяло.

Славка мгновенно вспотел, и стало нечем дышать.

- Ну что стоишь, как красна девица. - Больно ткнул в бок Петька. -

Заждалась уже бабка, не видишь?

Но Славка будто и не слышал. Не мог он в такое поверить.

"Не со мной, не со мной", - застучало в голове. - "Вот, Киркорова бы сюда". "Нет в жизни счастья". - Посетовал Славка. И мысленно взвыл. - "Ну за что"?

Да, он воришка, и с успеваемостью у него не всё хорошо. Преподам грубит, опять же. Но так за это расплачиваться? Но, представив себе декана, который, по слухам был тоже... он мысленно вздрогнул. Лучше уж с Женщиной. Пусть даже и такой изрядно побывавшей в употреблении. Да и вообще, не съест же она его. Ну, глянет. Вон, на стриптизёров в клубах каждый день смотрят. И ничего. Один даже на Королёвой женился.

Успокаивая себя и подавляя желание плюнуть в старческую рожу, он стал

расстёгивать ремень.

Случайно иль нет, за окном сверкнула молния, и сразу загремело, но Славка этого не услышал, так как будто растворился в еле различимом шёпоте. "М-мальчик... М-молоденький...".

Он ощутил сухонькие руки, с необычной силой и проворством ставшие

расстёгивать ширинку.

Мгновение - и он стоит у изголовья кровати с глупой полуулыбкой на лице. Далеко-далеко на пятом этаже, забившись под плинтус, жалобно скулила крыса

Манька.