«Кто ты такой, Пепел?» — напряженно спросила Седьмая.

Я раз за разом перечитывал системное сообщение. Мой аватар в Скрижалях Памяти вернулся в нормальное состояние. Почти нормальное. Теперь кожу по всему телу покрывали тонкие зеленоватые линии татуировок. В них сложно было узнать рунную вязь Хомори. Скорее просто линии, которые хаотично пересекались в самых неожиданных местах.

Пространство Линфагов разом померкло и меня, с неудержимой силой, бросило в собственное тело. Удар от смены состояния оказался настолько силен, что я ненадолго поплыл. Когда снова пришел в себя, то ощутил все прелести измученного тела. А ещё увидел новое системное сообщение, которое уже не надеялся получить.

Иглы Скрижалей пошли в стороны и собрались в безобидные цилиндры. От слабости хотелось сесть на пол. А лучше лечь. Но я был поистине счастлив в этот момент.

— Получилось… — в голосе Седьмой слышалось такое изумление, будто она уже давно меня похоронила.

— Получилось… — потрясенно выдохнул я. На панели навыков горела новая руна, которая заменяла собой все извращения с токсином. Теперь я был свободен и не зависел от внешних факторов.

— И что ты планируешь делать дальше? — осторожно спросила Седьмая.

— Качаться. — широко улыбнулся я. — Качаться, как никогда прежде.

Эпилог

Прайм. Доринг.

Трактирщик невозмутимо занимался своими обычными делами, пока игроки неспешно беседовали в темном углу его заведения. Кто из них станет обращать внимание на НПС? Кружки уже сверкали чистотой. Барная стойка была похожа на зеркало. Она и так никогда не пачкалась, но трактирщик упрямо тер её серой тряпкой всё свободное время.

Однообразная последовательность действий, которая была заложена в этого персонажа разработчиком, никогда не менялась. Если он стоял за стойкой, то либо тер её тряпкой, либо вытирал этой же тряпкой кружки. Даже движения были одни и те же. Почти.

Маловероятно, что среди игроков нашелся бы такой уникум, который готовы был потратить несколько дней драгоценного игрового времени, чтобы проанализировать порядок действий трактирщика. Но если бы он нашелся, то в этот день легко мог заметить, что с НПС что-то не так.

Четкие круговые движения тряпки были какими-то беспорядочными и дергаными. НПС уже трижды тер одну и ту же кружку, хотя рядом стояли несколько грязных. Удивительный сбой, который мог говорить только о крайней рассеянности работника. Или о неполадках в системном коде, если речь шла об алгоритмах игры.

— Мне нужна помощь в прохождении квеста. — произнес один из игроков и тряпка в руках трактирщика на несколько секунд замерла, чего не было ни разу за всю историю Прайма. — Принудительного. Того, откуда взялись твои ребята в призрачной броне.

НПС сосредоточенно смотрел в одну точку. Его рука нащупывала следующую кружку и раз за разом промахивалась. Разговор игроков подошёл к концу и один из них направился к хозяину таверны, чтобы расплатиться.

— Отличное у тебя пиво, Кучерявый! — весело произнес гость и трактирщик недовольно поморщился, словно ему наступили на больную мозоль.

— Гони монеты и проваливай. — проворчал он. — Смотри, чтобы твой дружок тебя не сожрал по дороге. Старая твоя команда была куда как лучше.