— Тьфу ты, а я думал, это опять сосед! — вырвался вздох облегчения у Ивана Петровича. — Ты на лифте поднималась?

— Совсем уже сбрендил, черт старый! — напустилась на него женщина. — Конечно, на лифте, а ты думал, на ковре-самолете? На вот, бери сумки, неси на кухню!

Мужчина послушно затрусил в пищеблок. А дама метнула в меня подозрительный взгляд:

— А вы кто такая?

— Я? Я ищу Юлия Трегубова.

— Зачем это? — еще больше ощетинилась она. — Чего вам от него надо?

Конечно, я не рассчитывала на ласковый прием, но подобная враждебность меня неприятно задела. Поэтому я не стала пускаться в заискивающие объяснения, а сухо ответила:

— По личному делу. Вы знаете, где он?

— Знать-то я знаю, но…

«…тебе ничего не скажу», — явственно читалось продолжение фразы в ее глазах. Я вытащила служебное удостоверение:

— Я журналист Людмила Лютикова. Мы с Юлием вместе работали в одной фирме и стали свидетелями смерти человека.

Я заметила, что красные корочки, даже если они не принадлежат работнику милиции, производят на граждан магическое впечатление. Женщина несколько раз перевела взгляд с фотографии на мою физиономию и уже чуть более дружелюбно поинтересовалась:

— Это в ресторане, что ли?

— Да. А откуда вы знаете?

Она оставила мой вопрос без ответа:

— Так что вы хотите?

— Просто поговорить.

— Одни неприятности от этих журналистов… — сварливо заметила хозяйка, но все-таки вытащила из шкафа еще одну пару тапочек. — Ладно, снимайте пальто и проходите в комнату.

В гостиной уже находился Иван Петрович. Он успел мирно прилечь на диван с газетой в руках. По-моему, мужчина собирался сначала ознакомиться со спортивными новостями, а потом немного вздремнуть. Но этим планам не суждено было сбыться. Жена ткнула в него пальцем и громогласно заявила:

— Вот, это он все организовал!

— Что? — испугался гражданин Васин.

— Это ведь твой знакомый журналюга устроил Юльку в ту фирму? Ну, разыгрывать всяких идиотов? Где потом человек умер?

— Да откуда я мог знать! — подскочил уязвленный супруг. — Я что, ясновидящий?

Женщина махнула рукой и вышла из комнаты. А Иван Петрович возмущенно обратился ко мне:

— Нет, вы посудите сами. Я с Лехой Невским в больнице познакомился. У меня грыжу вырезали, а у него что-то с поджелудочной железой было не в порядке. В общем, сдружились мы, несмотря на то что я простым токарем работаю, а он — журналист. Ну, телефонами обменялись, то, се… Тут к нам из Пензы приехал Юлиан. Он мой шурин, брат жены то есть, понимаете? — Иван Петрович мотнул головой в сторону кухни. Я кивнула.

— Юлий приехал сюда на заработки. Хотел найти хорошую работу, снять квартиру, забрать из Пензы семью. С работой у него сразу не задалось. Там такая история нехорошая получилась, долго рассказывать…

— Нет, а ты все-таки расскажи, расскажи! — выскочила из кухни жена. — Пусть журналистка напишет в прессе, какие у вас тут в Москве порядки!

— Почему это «у вас»? — встрепенулся муж. — Ты, между прочим, уже пятнадцать лет в столице живешь, это и твой город тоже.

— Я в провинции родилась, — отрезала жена, — у нас отродясь такого безобразия не было. Это вы в Москве все свихнулись на деньгах да на сексе.

— А может, вы и вправду напишете? — робко спросил Иван Петрович.