Изменить размер шрифта - +
..  Так
вот, есть русская былина про то,  как  Муромец  сражался  со  своим  сыном
Бориской...  Хотя иногда его  называли  Збутом,  порою  Сокольником,  а  в
поздние времена - Жидовином...  Илья, сражаясь с сыном, узнает,  что  этот
самый Жидовин приходится ему сыном, отпустил  его,  а  тот  решил  извести
отца, когда богатырь уснул...  Не вышло. Муромца спас его волшебный крест.
Сила в старце седьмого возраста была невероятной...
     - Что значит "старец седьмого возраста"?
     - По старым славянским исчислениям это возраст мудрости, с сорока  до
пятидесяти пяти лет... А теперь сравните Муромца с нижнегерманской сказкой
о Гильдебранде и его сыне Алебранде, когда  они  сошлись  на  битву  возле
Берна. Похоже? Очень. Отец тоже сражался с сыном, но помирился с ним в тот
миг, когда старик занес нож, чтобы поразить свое дитя...  Молодой богатырь
успел сказать старцу то, что знал от матери...  А она рассказала сыну, кто
его отец...  Слезы, радость, взаимное  прощение...  А  кельтская  сага  об
ирском богатыре Кизаморе и его сыне Картоне?  Она  еще  ближе  к  русскому
варианту, путь-то пролегал из варяг в греки, а не из немцев  к  персам.  В
битве отец, как и Муромец, убивает сына, но, узнав, кого он  убил,  плачет
над телом три дня, а потом умирает сам...  Видите, как мы все близки  друг
другу?
     Штирлиц пожал плечами:
     - Что ж, пора объединяться...
     - Знаете, отчего я хочу, чтобы вы остались у меня?
     - Догадываюсь.
     - Скажите.
     - Вам страшно.  Наверно, поэтому вы и хотите,  чтобы  я  был  сегодня
рядом.
     - И это тоже...  Но по-настоящему дело в другом... Не только  мужчины
живут мечтами о придуманных ими прекрасных женщинах, которые все понимают,
хороши в беседе, а не только в кровати.  Настоящий друг нужен всем...  Мы,
женщины, придумщицы более изощренные, чем вы...  Знаете, если б  мы  умели
писать, как мужчины, мы б таких книг насочиняли...  И, между  прочим,  это
были б прекрасные книги...  Вот мне и  кажется,  что  я  вас  очень  давно
сочинила, а вы взяли и пришли...


     Он проснулся  оттого,  что  чувствовал  на  себе  взгляд,  тяжелый  и
неотрывный.
     Дагмар сидела на краешке кровати и смотрела в его лицо.
     - Вы разговариваете во сне, - шепнула она. - И это очень плохо...
     - Я жаловался на жизнь?
     Она вздохнула, осторожно погладила его лоб, спросила:
     - Закурить вам сигарету?
     - Я же немец, - ответил он. - Я  не  имею  права  курить,  не  сделав
глоток кофе.
     - Кофе давно готов...
     - Дагмар, что вам говорил о нашей предстоящей работе Шелленберг?
     По тому,  как  она  удивленно  на  него  посмотрела,  он  понял,  что
Шелленберг с ней не встречался.
     - Кто вам сказал, что я должен был увидеться с вами? - помог он ей.
Быстрый переход