Неожиданно задвижка поддалась. Ставни распахнулись, и я увидел в окне залитую лунным светом площадь, где проходят казни. Поворачиваюсь спиной к окну. Медленно, слишком медленно. И ничего страшного не обнаруживаю. Просто комната, серебристый свет и вытянутые тени.

Сквозь окно лунный свет падал на стену справа. Моя тень доставала до свода окна и тянулась до нижнего края высокого портрета. Изображение женщины в полный рост. Я оцепенел с застывшим лицом. Я знал эту картину. Мать. Мать в большом зале. В белом платье, высокая и неприступная в своем совершенстве. Она говорила, что никогда не любила этот портрет, художник изобразил ее какой-то отрешенной, — наверное, такой должна выглядеть истинная королева. Лишь Уильям сглаживал впечатление, заявляла она. Если бы Уильям не держался за ее юбку, то отослала бы картину автору. Но она не могла отказаться от маленького Уилла.

Я отвел взгляд от ее лица, бледного в серебристом свете. Она возвышалась надо мной, высокая при жизни, еще выше на портрете. Платье ниспадало каскадами пенящегося кружева — это художник передал мастерски. Оно казалось настоящим.

Стало холоднее, начался легкий озноб, всему виной прохладный осенний воздух за окном. Кожа покрылась пупырышками. Мать не могла отказаться от Уильяма. Только вот самого Уильяма уже нет… Я отступил к окну:

— Господи Исусе… — Я старался сдержать слезы.

Глаза матери следили за мной.

— Иисуса там не было, Йорг, — произнесла она. — Никто не пришел нам на помощь. Ты видел нас, Йорг. Видел, но не помог.

— Все было не так! — Я почувствовал холодный подоконник, упершийся сзади под колени. — Терновник… Терновник не пускал…

Мать смотрела на меня залитыми серебристым светом глазами. Улыбнулась, и на мгновение я поверил, что меня простили. Но она закричала. Не так, как кричала, когда ее уродовали люди графа. Я смог бы вынести тот вопль. Надеюсь. Но так, как при убийстве Уильяма. Ужасные, завывающие, нечеловеческие звуки исторгались из ее безукоризненно нарисованного рта.

Я заорал в ответ, весь взорвался словами:

— Терновник! Я пытался, мама. Пытался!

Тогда с постели поднялся он. Уильям, мой дорогой Уилл с вмятиной на одной половине головы и черной свернувшейся кровью на золотых волосах. На поврежденной стороне лица глаза не было, но тот, что остался, пристально смотрел на меня.

— Ты позволил мне умереть, Йорг, — заявил он. Говорил, а в горле что-то булькало.

— Уилл. — Больше я не смог ничего сказать.

Он протянул ко мне руку: белая кожа, по которой тонкой струйкой стекала темно-красная кровь.

За спиной зияло окно, хотелось выброситься, но что-то пошло не так, меня оттолкнуло вперед. Я зашатался, потом выпрямился. Уилл стоял там же, но теперь молчал.

— Йорг! Йорг! — услышал я крики, далекие, но такие знакомые.

Обернувшись, я посмотрел в окно, высота вызывала головокружение.

— Прыгай! — приказал Уильям.

— Прыгай! — повторила мать.

Только вот голос, он уже не был похож на голос матери.

— Йорг! Принц Йорг! — кричали громче, затем опять толчок, отбросивший меня на пол; он оказался посильнее прежнего.

— Черт возьми, не суйся первым, мальчишка! — Я узнал голос Макина. Его фигура показалась в дверном проеме, за спиной мерцал свет от лампы. Каким-то образом я оказался у его ног на полу. Не рядом с окном. Не голым, а облаченным в свои доспехи.

— Ты подпирал дверь, Йорг, — пояснил Макин. — Этот парнишка, Робарт, умолял поспешить сюда, пришлось чуть ли не бежать, а ты орал за дверью. — Он осмотрелся, проверяя, все ли безопасно.