— Нет, не упустит. Он просто забудет про него, вот и все. Пока мы не напомним. Там, кстати, водопровод есть, а без еды он как-нибудь проживет пару дней.

— Вы что, ох…ли?! — заорал Арбуз. — А если вас пришьют где-нибудь, я там и сдохну в этом «убежище»! Лучше уж сразу мочите!

— Не ссы, нас не так просто пришить, как ты убедился, — «успокоил» его Петрович. — Ну что, поехали?

Вскоре Арбуз был водворен в пустую бетонную комнату метрах в десяти под землей. Ее назначение действительно осталось непонятным, но как тюрьма для злополучного бандита она подходила великолепно. Получивший подробные инструкции и деньги на пропой, Семенов друг лишних вопросов задавать не стал.

Избавившись от Арбуза, Филатов почувствовал облегчение. Теперь предстояло выполнить еще один долг. Юрий вынул мобильник и набрал номер.

— Слушаю. Это ты, Юра? — отозвался атаман.

— Максим, один из твоих ребят погиб, — сказал Филатов. — Старший, Павел. Семен в порядке. Как поступить с телом?

Отставной десантный подполковник долго молчал. Потом тихо произнес:

— Хоть недаром погиб?

— Недаром. Приедем — расскажу.

— Слава богу, у него нет никого из родных. Я специально таких для тебя подбирал, одиноких. А тело… — атаман снова помолчал. — Оставьте у какой-нибудь церкви. Только сами не засветитесь. И записку оставьте, как звать его. Напиши: «Павел Евстафьевич Гринько. Погиб за правое дело».

ГЛАВА 24

— Я вам больше не нужен? — спросил Семен, когда сделали то, о чем просил атаман.

— Спасибо, Семен. Где тебя высадить?

— У метро, Юра. И… Я без денег остался, черт-де знает, где бумажник выронил. Одолжишь?

— Конечно. Давайте заедем в магазин, а то с ума сойдем.

Остановившись у ближайшего магазина, Филатов отправил за водкой Петровича. Когда тот возвратился и откупорил бутылку водки, Филатов спросил:

— Семен, у Павла действительно никого не было? В смысле из родных…

— Не было. Он командиром моей роты был в первую Чеченскую, когда я срочную служил. Детдомовский он. И не женился никогда, и детей не рожал. Как будто знал…

Небольшая белоснежная церквушка на окраине Москвы, освященная в память апостолов Петра и Павла, была пуста, лишь лампады и несколько свечек горели перед образами. Юрий, никогда особой религиозностью не отличавшийся, но привыкший соблюдать традиции, перекрестился на Царские Врата и вышел на паперть. Вокруг не было ни души, только ко всему привычный церковный сторож в глубине крохотного кирпичного домика с одним окном выпиливал лобзиком какой-то деревянный узор. Десантник махнул рукой, и Семен с Петровичем вынесли из машины тело казака. Визг лобзика затих. Из сторожки вышел длинный сгорбленный дед и неспешно зашагал навстречу несшим Павла Петровичу и Семену.

— Почто к нам-то? — спросил сторож.

— Некуда больше, брат, — ответил Петрович. — Видишь, погубили человека, а похоронить некому.

— За что погубили-то? Вроде не бандит. Не знаю, что отец Феофан скажет.

— Душегубы его и убили. У него нет никого, один как перст на свете. Пусть батюшка отпоет. За правое дело пострадал раб Божий Павел.

— А откуда я знаю, что за правое дело? — раздался за спиной Петровича чей-то голос. Бригадир обернулся и увидел невысокого пожилого священника с серебряным крестом на груди. — Почему в милицию не заявили?

— Потому, отец, что человек предполагает, а Бог располагает. Он вот, — подошедший Филатов показал на тело Павла, — за правое дело в Чечне воевал. Или за президента Всея Руси? — и осекся, увидев изменившееся лицо священника.